Подлетаешь к ларьку впопыхах,
как к кормушке озябшая птица.
Жизнь - кусочек горячей пиццы,
и пока у тебя в руках
на морозе она дымится,
в темноту отползает страх.
Что намешано, господи, здесь?..
Сверху сыра труха золотая.
И, почти не жуя, глотая
эту жгучую злую смесь,
ощущаешь, уже оттаяв,
что ты есть.