Потухла свеча в серебряном блюдце,
Блеснула во тьме
Последней искоркой,
И стало ясно, огню сюда не вернуться,
Его в этот мир будто
Кто-то противно высморкал,
Просто плюнул, а он сам по себе,
Не понимая, где и как оказался,
Раз, в сторону,
К бетонной стене,
Раз, в другую, там стекло,
Испугался...
За стеклом бушующий мир поднебесный,
И звёзды над ним плывут без устали,
А ему холодно,
А ему так тесно,
И в его душе так пусто ли?
Оказаться на грани, встать и пойти,
Упасть, подняться,
Отряхнуть руки, расправить плечи,
И в который раз тому удивляться,
Насколько мир может быть вечен,
И не всякий свечу зажжёт снова,
В реальности, в одной
Из вселенных цветных,
Щелкнет пальцами, и огонек запляшет,
Ему больше не надо,
Танцев только задорных и простых.
Ему далеко до пылающих звёзд,
Ему далеко до космоса пыльного,
Как и тому, кто его зажёг,
Кто даровал жизнь ему,
Кто, не узнаем мы даже имени...
Он инкогнито, он прошел путем,
Запрятанным в глубине гор и рек,
Он - наше все,
Прошлое, настоящее, будущее,
Он - тот самый, странный,
Стеклянный человек.
Сквозь него пробивается луч солнца,
В глазах его отражение мира нашего,
И он сам говорит:
Не надо вопросов,
У других обо мне узнавай
И спрашивай.
Стеклянный человек не отдаст тайн,
Но свеча от него горит пламенем,
И огонь радуется,
И танцует, уносясь вдаль,
А спаситель его стоит с лицом
Стеклянно-каменным...
Потухла свеча в серебряном блюдце,
Брызнул кровавым рассвет в окно,
Воск капнул на мраморный пол,
Стол согнулся,
И вроде солнце взглянуло на мир,
Но стало без свечи темно...