Он любил рисовать пейзажи
В них струящийся солнца свет.
И душа не болела даже,
Не имел ни один портрет.
Как-то утром возле мольберта
Повстречал наконец её.
Как зовут тебя? -Просто Берта...
Тут он понял, это моё.
В ярком свете море шумело
На полотнах, как на яву,
А у Берты сердце болело...
Слышал ты, про людскую молву?
Говорят, что меня не любишь
Не написан с меня портрет...
Шепчут, мол жизнь мою погубишь,
А ведь мне ещё мало лет.
Нарисуй, не томи, мой милый.
Дай завистникам всем отпор...
Пусть мой взгляд там владеет силой,
Ну, и мягкостью, как минор.
Пусть молчат и алеют губы,
Розовеет богрянец щёк,
Жемчугами блистают зубы.
И пусть взор будет так далек.
Молча слушал он все причуды,
Берты, что так наивна была.
Для нее важны пересуды,
Злоба и чужая молва.
Что ж, для творчества вдохновенье
Нужно, как для рыбы вода.
Я люблю тебя без сомненья,
Но такая любовь беда...
Взял он кисти и краски с полки
Рисовал он с грустью в глазах.
Словно был то портрет незнакомки,
С слезами на дивных чертах.