Хочется жить в монашеской простоте, в святой пустоте,
застилать травяную постель, взглядом целиться в степь,
ощущать только Тех, но никем не владея в упор,
обживаться внутри разных тел, оставаясь - Простор,
помнить, что поцелуй любви не бывает стёрт.
Если браться за ручку, то кровью заправив стержень,
щедро делать добро и не ждать, что оплатят тем же,
различать сто ветров по вкусу, молчать как горы,
пусть однажды лавина слов выйдет чистым горлом,
приручённою волчьей сворой.
Хочется быть нездешним, но здесь причалить,
смотреть, как лес в хвойной шали поводит плечами,
вырубить дом в голове посреди бурелома,
отделять тишину от историй, а птичий гомон
стоит отдельного тома.
Осталось немногое - сбросить бетон и цепи,
бежать по траве предгорных великолепий.
Хочется жить обрядно и староверно,
будто наши сердца - сквозные святые дольмены,
из которых вся тьма выходит благословенной
в чистые очи Вселенной.