Чудо солнца на три дня подарил нам бог.
Знаю, ты любил меня. Так любил, как мог.
В натюрморте октября, в сотах тайных строк
кем запечатлел скорбя, душу взяв в залог?
Пусть теперь плетёт зима сети, как паук…
Кисть касается сама то холста, то рук.
Я рисую, пишешь ты… Между нами – свет.
– Видишь, нежности черты?
- Да.
- А разлуки?
– Нет.