Кто - то пишет письма,
облаком на небе...
Сухоцветом сшиты,
зА горОдом степи.
Под ногами - сухость,
плен и чернозем;
а над миром - лира,
всех ушедших в нем.
И звенят высоко,
ветром строи струн,
нет преграды глазу:
как песчаник низок,
останец - валун...
Памятью высоко,
в гущу без конца -
сливочной и зольной,
замесь - глубина.
И яснится память:
небо все светлей.
Пусть всегда живыми-
лики всех скорбей:
Миллионы, мысли -
умирЕнных ей,
испарится влагой
тысячи дождей.
Возвышаясь к солнцу-
в атмосферу век,
я хочу, чтоб вечен,
в человеке смертном
стал не быстротечен
ближний человек...