Вышел из лесу охотник,
На плече сидит сова,
И,ведут они беседу,
Не используя слова,
Он сегодня без добычи,
Не считая той совы,
Что за варварский обычай-
Делать мёртвыми живых...
Просыпается трава,
Под ногами невесомыми,
Льётся с неба благодать,
Или это-просто дождь,
А в избушке без окон,
За чугунными засовами,
Ждёт охотника жена,
Да задумчивая дочь...
Он хотел попасть домой,
Но,лишь ходил,вокруг да около,
Неужели,за беседой,
Проворонил поворот,
А только ласковая смерть,
Заторопилась,да заохала,
Налетела чёрной тучей,
И упала,у ворот.
А за воротами-туман,
Всё поит землю,самогонкою,
Что настаивалась лето,
На берёзовых слезах,
Ему же,выпало лететь,
По небу,паутинкой тонкою,
Ждать,пока архангел скажет-
Мол,приехали,слезай...