71. О невозвратном
От тебя отделяется каждый стих
и становится будто уже чужим;
от тебя отдаляется каждый миг
и ложится в копилку с названьем «жизнь»,
и мне кажется - некая странность есть
в невозвратности дней, и слов, и всего;
день вчерашний - казалось бы, вот он, здесь -
но уже не дотянешься до него...
72. Дорога на Больцано
В горах прошли дожди: вода в Талвере
по цвету схожа с мутною Курою;
идет дорога кверху, и по мере
встает гора за новою горою.
Досолнечным погожим ранним утром
вагон привычно дремлет; только я
ловлю красоты взглядом. В стеклах мутных
о фото нет и речи, но, друзья,
на то ведь и стихи!
Изгибы трассы;
на склонах рукотворные террасы,
а ниже - виноградников поля
с вкраплениями каменных старинных
домов; деревья спелых мандаринов...
Прекрасная и щедрая земля!
Здесь столько фишек, только присмотрись!
Уже не помня о вчерашней буре,
смеется небо в ангельской лазури,
а на земле, как азиатский рис,
в ложбинах виноградные ряды
стоят в озерах дождевой воды!
Под сетками упрятана хурма;
поселок - церковь, белые дома,
налево крепость вписана в обрыв;
прибрежных рощ кусты водой залиты;
а впереди, пространство приоткрыв,
навстречу мне сияют Доломиты...
73. Жизнь - борьба...
Но ранние подьемы - вот не лгу! -
меня уже изрядно притомили.
Бежит, колесами съедая мили,
мой trento*, и слипаются глаза...
я говорю себе: «Не спи! Нельзя!
Ты так всю красоту пропустишь мимо!
Что не увидено - невосполнимо!»
О Господи... срубает... не могу...
* поезд (итал)