Откуда, когда же, кто ты?
Круги, отступы, линии.
Из утренне-раннего детства идут Дон Кихоты,
К рыжим окнам вечерней сини.
Так будет ли? Что же? Зачем мне?
Тревожит, молчит, прости.
И в словах и в мыслях вдвоине,
Сами ноги мешают себе идти.
За что же снова твое вчера,
Над чем года плетут нитей рой,
В улыбке полуоткрытого рта,
Смех гремит над самим собой.
Водяные мельницы и ветряки,
С тонким образом до последнего,
Безнадежно, безвременно, вопреки,
Зари последней, луча вечернего.
Иссякло время, а мы живём,
И солнце к вечеру не тает.
Ну, вот теперь наверное мы не умрем,
Ведь тот, кто счастлив, тот не умирает.