От истории до истерики,
как от Мории до Америки -
кто, откуда, куда, при чём -
нет понятий, но есть трактовочки,
подле лествицы нет верёвочки,
нет, не плечиком, но плечом
подпираем осколки радуги,
льётся мёд и хватает патоки,
на скрижалях не соль — циан,
потому и болят миндалины,
и развалины дня приталены,
словно косточки Несмеян.
Дотянуться до откровения,
что осколку сменять падение
на движенье внутри волны,
Воды сомкнуты, без сомнения,
воздух Мории — испарения,
И безмолвиями полны.
А истерика... - что истерика? -
Оттого, что не видно берега? -
Оттого, что не чую дна? -
Значит, все ещё — погружение,
значит, радуга — не решение,
или не высока волна.