Я прошу, господа и товарищи,
Добрым словом меня поминать.
Развесёлый я был сочиняющий,
И любил свою Родину-мать!
Эту землю с рассветами ясными
И с народом - страдальцем немым,
Воспевал я словами прекрасными
И вдыхал одиночества дым...
Где ж вы, други мои рассердечные?
Где вы, жёны, к которым спешил?
Дни и ночи мои скоротечные,
Умер я так же быстро, как жил.
И теперь, пребывая в молчании,
Я гляжу на родимую Русь...
Сердце снова забьётся в отчаяньи,
Оттого, что уже не вернусь.
Мне б вернуться! Обняться с берёзкою...
Я б стихами наотмашь рубил,
Словно плёткой, своей рифмой хлёсткою,
Тех, кто землю мою не любил!