Нам все равно, кто правит этим миром.
Простых людей не трогает оно -
Сознание, чьи трепетные мысли
Прокрались в чью-то душу. И давно.
Кто возродил былые увлеченья,
Задачи ставит, и решает их,
Находит ВСЕМ слова для утешенья,
Уничтожая чей-то негатив.
Кто, словно вол, везёт повозкой груза
Свой белый стих и стопку милых книг,
Не жалуясь на тяжесть перегрузок,
Превозмогая свой суровый быт.
И, не мечтая ни о чем высоком,
Работает, неправильно скорбя
О том что было, что не будет вскоре.
У каждого есть в жизни колея.
И в ней находим суть порой и смыслы,
Когда (на самом деле) их там нет.
Несем, не надрываясь, коромысло
Своих идей и всяческих побед.
Не звезды мы. А неплохие люди.
И кто у власти в мире - все равно.
Раз не влияют те на смысл жизни.
Им повлиять на это не дано.
Все было в мире - боль и искушения,
И вновь оборванной струной висит любовь.
Ни тени, и ни шороха. Затмения
И новолуния волнуют чью-то кровь.
Все было - рамки жизни ограничены
Венцом из лет и горестной любви.
И у реки по имени "Излучина"
Становятся иными наши дни.
Река течёт. Ей все равно - поэзия,
Или другой какой-то где-то хлеб.
Река течёт. И кто на берег срезанный
Сегодня выйдет, все равно ей. Лёд.