Выпавшие из жизни, потерявшиеся вовне.
Да, мы не астрофизики, мы лунатики на луне.
Корчим друг другу души, и теряемся между строк
Шепчем стихи на ушко, запасаемся болью впрок.
На раритетных рамах отголоски былых побед.
Я повзрослела рано, ну а ты вот, выходит, нет.
В рамах - картины маслом, акварельные миражи.
Так мой незримый Мастер пишет сагу моей души.
На безымянных клеммах наши прошлые имена.
С нами играет время и целуется сатана.
Перевернув страницу, мы увидим все те же сны.
Если все это снится, значит все мы обречены.