Разбиты мы, пока не написана картина по закрытым книгам,
Покуда все наши кракозябры и дятлы остались внутри там,
А иглами наши пороки не рвутся к хрупким венам...
Влюблены, покуда не тесно с нами жить четырём стенам,
Пока её волосам хватает в кровати беспредела,
Когда молчала, так интересно, чего же всё-таки хотела?
Ведь все заслужили хоть на какое-то счастье!
Целуясь с кем попало острыми губами страстно,
Обидно, что никому не страшно. До слёз страшно...
...Ну и что же за чувства, что настоящими зовутся?
С ней учащение пульса, а без - очень грустно,
И это всё? Выключен свет, где уже и так темно и пусто.
P.S. посвящаю А.Татарниковой