Прости, прости, земля в горсти,
прости за то, что отрываю
от плодородных десятин,
века дающих урожаи,
прости за то, что унесу
тебя в холщовом узелочке,
и, словно истину и суть –
в душе своей и в каждой строчке.
И ты, страна моя, прости,
прости меня, моя Месхети,
за то, что часть тебя в горсти
я уношу… Прости поэта,
что оторвался от корней.
Да, это так...
И больно мне...
Вот потому не налегке
пойду чужою стороною,
и в самом дальнем уголке,
в любом краю, за пеленою –
я не останусь сиротою:
земля родная всё ж со мною
в простом холщовом узелке.