Всё то, что вышито зимой
На пяльцах бисером,
Растает вскоре,
Боже мой!
И струйкой быстрою
Уже несёт картины рай
И рушит линию,
И выбирай - не выбирай
Нить ярко-синюю.
Рассыплет в тёмные снега
Весна упрямая
Мой белый бисер, что тогда
Был собран мамою.
Охранной грамотой был дан
Дочерней поросли.
Года горчат как лебеда,
Седеют волосы.
Я собираю по одной
Крупинке-стёклышку,
Снега мне станут западнёй,
Тогда я к солнышку
Вмиг обращусь:"Мне помоги
Собрать наследие,
Я передам его другим
Не как последнее,
А на чистейших пяльцев круг,
Чтоб ниткой синею
Им вышить бисером не вдруг
Прямую линию.