Меся влажную землю мучного рассвета,
Полз я, душу отбросив свою в темноту.
Чтобы в узкий прицел уходящего лета
Черкн`уть жизни солдатской простую черту.
И не легче потом и нисколько не проще.
Но под сердцем всё чаще холодная гать.
И душа возвращённая всхлипнет лишь: «Отче…».
И никак не решится продолжить и лгать.
Ей не спишет война и не выдаст прощенье.
Ветер зло у окопа мне плюнет в лицо.
Снова жать на курок, принимаю решенье,
Душу скинув, что б легче вновь стать подлецом.
Годы быстро уйдут в темь мучнистую, просинь.
И трава прорастёт там, где полз я в рассвет.
Только вечно с окопом клочком будет осень.
Никогда не взойдёт там души моей цвет.