Измятая постель. За окнами светает.
Тепло и холодно. Будильник на столе.
Бумага, ручка — мне не доверяют,
Пишу рукой по глади на стекле.
Остывший чай, разбросанные листья.
В горшочке кактус, на коленях кот.
Журавлик из бумаги неказистый.
Я заполняю свой невидимый блокнот.
Там тихий город, что-то тихо реет.
Шероховатость, дымка ото сна.
Поднялось солнце, но пока не греет.
На западе качается луна.
Там кто-то спит — я знаю этих «кто-то»?
А может, там давно уже не спят.
Быть может, где-то ждут кого-то,
А может быть, не ждут и не хотят.
Я знаю точно — кто-то умирает,
А кто-то задыхается в борьбе,
Сегодня кто-то плод любви рождает,
А где-то все мосты горят в огне.
За окнами тепло, светло и мирно,
А где-то там, недалеко, идёт война.
Там кто-то плачет вперемешку с криком
— А я пью чай, и я сижу одна.
Всё рядом. Тихо, как в глазу у бури,
Как эпицентр хаоса в глуши.
Многоголосье. Мир, как партитура.
Звучанье мира в утренней тиши.
Здесь всё заходится в биенье бесконечном.
Упрямый бит земли, воды, огня.
Мне верить хочется, что в том звучанье вечном
Останется и что-то от меня.
Ведь жизнь — она всегда как на повторе.
Мы разбросали камни — время собирать.
В орекстре жизни вечно кто-то вторит.
Всегда кому-то снова начинать.
Всё повторяется в том цикле повторений,
И много раз всё будет, как теперь:
Холодный чай. Светает. Воскресенье.
Затихший город. Смятая постель.
© 16 августа 2018