Заплесневели мечты
беспечного детства,
и просверлила луну
моя кручёная боль...
(Ф. - Г. Лорка «Мадригал»)
~~~
Стареют дни моей несбывшейся зимы,
Небес минор теряет в лужах ноты.
Душа молчит, читая в буднях серый смысл,
и не набрать ей прежние высОты...
Себя листаю... Странницей себя зову,
Любовь собрать пытаясь в скромный узел.
Мне больно... Боже, значит, я ещё живу,
Пусть вся полна несбыточных иллюзий.
Шершавый лист — изнанка голая судьбы,
Там люди - быдло мне ломают крылья.
Чтоб в дно вросла, закончила собою быть,
Накрывшись смрадом и тягучей пылью.
Не так, как все и не со всеми в ритм дышу,
Что мне до Вас, похожих друг на друга!
Болванка - время... В дырке - не кукушка, - шут,
Где вместо звонкого «ку-ку» лишь ругань...
Так день за днём по кругу... Близится тупик.
Устала... Не могу добраться в зиму.
На дне осенней слякоти застыл мой крик:
Страницы рвутся на душе ранимой.
(15.12.2018)
Картина: фотограф - иллюзионист Erik Johansson.