Она давно к нему летела -
к земле, назвавшись, Альтаир.
А перед ним свеча горела,
фитиль нестриженный дымил.
В чернилах синих муха билась,
ловила воздуха глоток.
А за окном зима крутилась,
белел позёмицы платок.
Свеча восковая мигала,
а он писал, писал, писал,
Как будто дней осталось мало,
как будто кто-то умирал.
Звезда зеленая блистала
который год, который век...
С пером, оставленным в чернилах,
сидел обычный человек.
Его стихи давно любили -
удачи б стоило считать.
Такие жили, тихо жили,
им лишь в покое бы писать.
Звезда летела, мир порезав
на две неравные судьбы.
А по платку позёмки белой
мечта прошла без суеты.
Свеча восковая сгорала,
фитиль нестриженный дымил,
А за стеной, совсем невидим,
кружился ангел – двоекрыл.
И мне казалось: вот я, рядом...
А может, я в избе один?
И всё, как надо - с миром-ладом.
И входит белый херувим…
Не мой, однако же, спаситель,
а всё же ладно: тот, не тот -
Он ангел Божий и хранитель
и музу под руку ведет…
...Поэт писал, свеча горела,
фитиль нестриженный дымил.
И вниз с небес звезда летела,
средь терний выбившись из сил.