Всё могло быть, наверно иначе,
Как наметили осенью мы,
Но вмешалось число Фибоначче
В антологию этой зимы.
Тень ореха сползает на крышу.
Двор уныл и по-зимнему пуст.
Но у дома я точно увижу,
Птицы греют рябиновый куст.
Я, сложив все осколки этюда,
Дверь, чужим открывая ключом,
Окунусь в мир тепла и уюта,
Чтоб потом написать ни о чем.