Почти зима – и белый снег ложится заново.
Смотрю: надолго ли? На градуснике – плюс.
И снегопад себе-то кажется внеплановым:
- А может, я опять неправильно стелюсь?
Пушистый, трепетный - кружится неуверенно:
Чернеет пятнами промокшая земля.
Ему предтечей бы мороз, по крайней мере, но
Лентяй проспал - не дотянул и до нуля.
На межсезонье или прихоти у климата –
И не пожалуешься строгим небесам.
Едва ли жалоба там кем-то будет принята.
У них свой график - он расписан по часам.
Вот и не странно, что зависла на миноре я:
Ни синевы, ни блёсток в солнечных лучах...
Парю со снегом по свободной траектории,
А тишина - как чьи-то руки на плечах.