Сыплет, сыплет за окошком
Белый снег сырую крошку,
Я смотрю на этот цвет,
Вспоминая, чего нет
В зимней, сказочной погоде,
Где живу я на природе
Сорок шесть пропащих лет,
Излагая свой сюжет,
От которого свихнулся
Или, может быть, очнулся,
Став поэтом поневоле,
Вот такая моя доля,
Без которой жизнь - рутина,
И смотрю я на картину
Сквозь прозрачное окошко,
Растворяясь в снежной крошке...