1.
Вот жизнь.. то клеточка, то линейка.
Сквозь топь лежащая узкоколейка.
И дни чередой.. это просто шпалы.
Лесенка в небо. Только упала.
Песенка. Только не чунга-чанга,
а старый мотив пожилого панка.
И кажется, ангелы наверху
лихо танцуют под группу Who.
Эх, посмотреть бы одним глазком,
приставить лесенку, да ползком.
Step by step по ступеням дней.
И танцы ангелов всё слышней.
Зря стараться! Настанет час,
лифт придёт за любым из нас.
2.
Музыка жизни. Жизнь – партитура.
Или рояля клавиатура.
Белые дни и диезы-ночи.
Клавиши-капельки сердце точат.
Сердце не камень. Его точить
проще, чем музыку отключить.
Для простоты представлять не вредно,
что жизнь ступенчата и дискретна.
Ну, а в реалии нарратив.
Похожа жизнь на скрипичный гриф.
Там нет ступеней и нет ладов.
Там день как следствие мира снов.
А ближе к вечеру день как дым,
от снов вчерашних неотличим.
3.
И всё же судьба не совсем фатальна.
Скрипка печальна, но музыкальна.
А музыка.. это полёт души.
В линейку, в клеточку, но пиши.
Неважно, роман или нотный стан.
Красиво, смело, и только сам.
Пей отовсюду бродящий сок.
Из неба или из этих строк.
Покинь пределы границ и стен.
Глядишь, и Who заменил Шопен.
Глядишь, безумство дало покой.
У верхних с танцами выходной.
Глядишь, в руке удлинился гриф.
Притихли ангелы, чинят лифт.