Здесь пляжи, как пляжи Херсона- степь да ковыль,
Здесь пыль под ногами- на родине та же пыль.
Прожаренный ломтик заката волною подсолен - так
Любила и я когда- то горбушечку за пятак.
Как пух тополиный спичкой, подпалены облака,
И стало уже привычкой, что море, а не река,
Что с каждым таким закатом уходят в пространство снов,
Сирень у Печерской Лавры и праздничность куполов.
Что память? Стрела без цели, разящая невпопад,
Выхватывающая мишени: то дворик, то снегопад,
То сахарные облатки, то варежки в рукаве,
Все крохотные остатки, хранящиеся в уме...
Все то, что куда- то мчалось, как эхо по Прорезной,
От-гекалось, откричалось, окуклилось тишиной.
Лишь сердце, храня печали и родины сладкий дым,
По- прежнему, отмечает все желтое с голубым.