Барахтается где-то слово истины,
подобно тонущему щенку.
Спасется? Выплывет? Сможет выстрелить?
Не видя глаз, сказать не могу.
А пазлы то тают, то рассыпаются,
и снова твой исчезает портрет.
Пусть мои руки его не касаются,
только в небе прочерчен след.
И Святая Святых - это только ткани,
собою скрывающие ковчег.
Растворился ковчег, ушел за грани,
и даже граней в помине нет.