Давно уже не в кайф в изящном стиле
разбрасывать иголки по стогам.
Не помудрели мы, а поостыли.
Легки снежинки, тяжелы снега.
Но не зима ещё. Осенний камень.
Булыжником мощённый небосвод.
А древний инка на мохнатой ламе
летит, не замечая ничего.
Мерцают светофоры цвета листьев.
И всё на свете просится домой.
Нырнувши в стог, покрепче уколись-ка
воспоминаний ржавою иглой.
Там, плача, я тянусь на ручки к маме.
Но горы сплошь. Дорога из камней.
Я – древний инка на мохнатой ламе.
Мне жить и жить ещё до ваших дней.