в толчее рикошетом людей летят скорби.
как бы мне их не брать, но в карманы летят
и за шиворот, в шапку их ругань и вопли.
я стараюсь отбиться, но не убрать взгляд
отсыревшей мечты, что мне месивом в ноги
вместе с грязными лужами липнет, и жжёт
сердце судьбами всех брошенных, одиноких.
я холодной рукой силюсь растопить лёд
правда то не возможно, и вместе мы квиты -
сливаюсь потоком с разбитостью масс
только каждый взгляд хмурый, забитый, забытый
вновь пронзает меня. мне б поверить, что фарс
и что всё не взаправду, ведь люди ждут сказку,
и за ней летят в вонь магазинной пыли.
примирившись с их спешкой, упрячусь под маску
и пытаюсь протиснуть свой шёпот любви.
я спешу пронести его точно до дома,
но обиды чужие кусают меня
я беру их в охапку и снова, и снова
согреваю под шубой в ветрах декабря.
дома ждёт меня с тёплым, мурчащим рассветом
ангел белым котёнком свернувшийся в сон.
я всю скорбь проходивших пускаю кометой,
что вдали разорвётся, облегчив их стон.