Когда бывает не до суеты,
тоскую в творчестве о том, об этом...
О джазе, румбе с босса-новой,
вообще о стильной музыке живьём,
И как бы грубо это не звучало,
мне кажется, я не люблю *поэтов*
Не тех, естественно, которых мы уже,
как ни старайся, не переживём.
С недавних пор я, как и все,
совсем чуть-чуть, но всё ж обжился в интернете,
Открылось многое, тем более,
что всё это легко носить с собой.
Не представлял себе никак и никогда
такого сонмища творцов, (читай) поэтов,
Что если бы рычаг им дать,
перевернули б с потрохами шар земной.
А если к этим "инженерам душ"
прибавить виртуальных фанов,
Да сборники печатные собрать
ненужных и бесчисленных стихов,
И вместо Млечного Пути,
рассыпать в чёрном небе "Муки Графоманов",
Что б не уйти, не спрятаться,
не скрыться было никому от этих слов.
Всё сочинительство, пардон,
такой пустяк, но есть моменты,
Когда цепляются к прожженному,
циничному нутру,
Давно рассыпаной любви,
осколки позабытых комплиментов,
И растворяются в отравленной крови,
как алкоголь к свинцовому утру...
* * *