Эхом...
По жизни иду
Жалким и мокрым феллахом,
Ищу траву - лебеду...
Пальцы, мокрые, зеленые от травы,
Дрожащие от холода и ненависти,
Погружаю в узоры своей души,
Словно художник в краску кисти...
И на холсте из тела душа
Нарисует пеплом от сигарет
Витраж Святого Иосифа,
Но нет красоты, ведь сломлен
Хребет...