Коль подложит год свинью
мне, натуре тонкой, пылкой,
разобью я, что храню, –
пятачковую копилку.
Разлетятся по ковру
все грошовые монетки.
До копейки соберу –
не упустит глаз мой меткий.
Ёлке лапу я пожму
и вложу последний грошик.
Пожинаю и пожну
боль разлуки, мой хороший.
Стой на полке, гжельный Хрю,
ожидая бой на Спасской.
“Бить – не бить” – я посмотрю,
а пока копи с опаской.