Взвод на линии огня
Топчется в траншее -
Скоро-скоро полетят
Пули по мишеням.
Проще бить по ростовым,
Но фанерных мало.
А грудные, словно дым,
По промерзшим травам.
Кто-то метит под обрез,
Кто-то чуть левее -
По биению сердец
И открытым шеям.
В поле мечется метель -
Растерялась в числах.
Сколько собрано смертей
Не расскажут гильзы.
«Меди хватит не на всех» -
Слышен чей-то ропот.
Кто сказал, что первый снег
Заметет окопы?
Глупый будет обвинять,
Мудрый не поспорит -
Мир на линии огня,
Руки на затворе.