Илье Юрьевичу Гонтмахеру
О, пурпур ночи, как нынче сочен вишневый бархат бургундских струй,
прожилкой алой на розе малой узор багряный углями рдяно рисуй.
Завёрнут город, зашит и вспорот в пунцово дымный вельвет-рассвет,
где ночь хохочет, и птиц щекочет, а терракота лиц
глядит из окон умалишенных больниц.