Не задавая вопроса "стоит ли?",
Чтобы в ответ не услышать "нет",
Я сочиняю для нас историю,
В главы сплетая обрывки дней.
Лишь бы в банальности не сорваться нам,
Всё обесценив одним штрихом.
Ты бы мог стать идеальным Ватсоном,
Жаль, из меня никудышный Холмс.
Просто представь: мы в туманном Лондоне
(Лица размыты – не разглядеть),
Руки мои, словно лёд, холодные,
Тени, похожие на людей.
Вечно простужены, и не лечит их
Чай с бергамотом и молоком.
В кожаном френче и брюках клетчатых
Ты за британца сойдёшь легко.
Вечер, экспрессом в закат унёсшийся,
Вскружит нам головы вихрем тайн.
Чуя разгадки, ты улыбнёшься мне
И обопрёшься на трость зонта...
Этот до боли правдивый вымысел
Длился недолго – страниц пятьсот.
Наш детектив незаметно вылился
В пошлый романчик с плохим концом.
В мутном окне пролетают станции.
Что, намечталась? Теперь живи.
От иллюзорной любви остался мне
Только разорванный черновик.