Поэт не может стрелять в котов
И любит чужих собак,
Он не читает своих стихов
И пишет их просто так,
И, обнимая своих друзей,
Целуя весёлых шлюх,
Знает, что память – это музей
Спутников и старух.
Солнце сияет ему в пути,
И радует мглою ночь,
Он не сумел от себя уйти,
Чтобы другим помочь.
А человек человеку волк,
Или кусок бревна –
И в этой правде бывает толк,
Если не пить вина,
Если забыть навсегда о том,
Что истина только в нём –
Матом обложит он день за днём,
Думая о святом,
Ведь по-другому уже нельзя –
Цепью трудов и дум,
Скованы нищие и князья,
Свой пропивая ум,
Когда же на крыши ложится снег,
А под ногами в грязь –
Знают они, что запой - побег,
Вечного с тленным связь.