"Эх,стихи,стихи,
Зачем нужны они?
Зачем эти строки
Бессмысленных слов?
Почему люди
Читают их?
В чём смысл искусства
Под странным названием-стих?"
Так размышлял один человек,
Пока шёл от друга-поэта,
И был он давно уже не юнец,
А человек,зрелый в суждениях.
Работы свои публиковал он не раз,
Известен он многим людям,
И он мог спокойно,без всяких прикрас,
Назвать себя человеком мудрым...
И вот он шёл,размышляя о том,
Что казалось ему ерундой.
И сам не замечал он,как тенью злой
Над ним склонился вестник рока.
Сквозь темноту и бессвязные мысли
Как сквозь перину
Пробивается с трудом
Голос любимой...
И взвилась неожиданно мысль:
"Ведь это стихи она читает..."
И всплыло воспоминание,
Из прошлого,из старого...
Вспомнил он,как раньше часто
Наизусть учил он стихи,
И зачитывался,бывало,
До потрясения души...
А что же потом случилось,
Почему перестал он читать?
Он не мог вспомнить-
В сознании плавал туман...
В след за голосом шёл он,
Не отставая ни на миг,
И вот пришёл он в сознание-
Все склонились над ним...
Кто знал,что это было?
Как изменился человек...
Теперь,без заветной книги,
Не выходил ни на миг...
Не узнавали его люди,
Изменился он сильно душой,
И даже на смертном одре
Читал он стихи...
У стихов великая сила-
Менять сознание людей.
И скрыта в них великая идея...
Ты прочитать лишь сумей.