Невопрос-неответ

Наталья Уполовникова
Тимур...
Горький пряный ветер, пахнущий самогоном. Это все от неврозов, сейчас все живет и дышит по этим законам.
И нет ни времени, ни желания выдохнуть. Остановка, как для акулы, смерть.
Я бы мог перечислять бесконечно подходящие к случаю отговорки, в основе которых простое "нет".
Пьяный ветер, безвкусный, без запаха и сивушных смол. Нет, ты не умер, мой безнадежный, ты просто перерожден.
Два выдоха, один перед рюмкой, второй навылет, как перед подъемом в бой.
Что ж ты такой, сука, пафосный, такой напыщенный, когда немой?

Ответ на то...
Смерти вроде как нет, говорят: существует лишь пауза, маленький люфт,
Когда воздух внутри закончился и масса ветра в лицо закрыла возможность снова вдохнуть.
Ты ещё жив, видишь вокруг руками, ощущаешь расширенным взглядом,
Но дыхания нет, на зеркале поверхность чиста, твоё лицо глядит на тебя единовременно внутрь и опараллеленно  рядом.
Слова бьются в мозгу как рыбы в аквариуме магазина,
Тянут наверх усатые челюсти, немой крик примерзает к внутреннему по зимнему.
Чай или кофе уже недостаточно крепок, добавить градусов следует,
убивать регулярно природную робость и рубить по живому вдохновенно и вычурно, ежедневно проглатывать кол королевским столом обедая.