Бежит по строчке карандаш,
И окрыляет разум скудный…
Для нас, поэтов, опыт наш,
Давно стал делом многотрудным.
Искусство стало ремеслом,
Порой до пота и до боли.
Рукой и ручкой , как веслом,
Пилой, косой и до мозоли…
А каменщик у дивных стен
Или у мраморного русла,
Не выбирает легких тем
И наслаждается искусством:
Горит послушное тесло
И жжет мозолистую руку -
Искусством стало ремесло
И переплюнуло науку!