Звонок на трамвае криклив, словно рынок -
Из множества бабьих - в развес - голосов,
Где продано всё - от котлет до ужимок,
Где куплено всё... До прощальных платков.
У старых домов - обветшалые стены
И двери с табличкой, где нет номеров,
И снег на карнизах - остатками пены,
И бряцанье древних, рассохлых мостков.
Дворы, что вместились в тугие сараи,
Гремели когда-то дождём и молвой,
Кому-то казались предверием рая,
Кому-то явились сумой и войной.
Всё стёрлось, смешалось. Нет улицы этой.
Нет хворой ветлы и шальных голубей.
Позвать их? Напомнить? Но эхо ответа
Пропало, погасло в тиши пустырей.
Художник - Вячеслав Курсеев.