На распутице весенней
Утонула в луже мук,
На последнем воскресенье,
Повстречала пару рук,
С этих рук и полетела,
Обсыхая на ветру,
Расставаться - не хотела!
Быть ручной - не по нутру!
Что за эдакая птица?
Кто такую приютит:
Рук исклёванных боится,
А в чужие - не летит!