Всё поросло тишиной
Вздуваясь воронкой зари
Алых мерцающих сот,
Касаясь горечи спор
Меняется всё
В чистилище наших зим,
В волокнах света путается день,
Вернувшись к нам гербарием деменций,
Всю жизнь в себе выращивая смерть,
Мы тянемся к тёмным срезам
Неба
Ещё бесцветными стеблями