Когда рисунок дня померкнет
и темнота коснется крыш,
приходят маленькие черти,
малюсенькие, словно мышь.
Они проникнут тихой сапой,
угнездятся и там и тут,
и сунут тоненькие лапы
в насиженный тобой уют.
И сколько с ними не воюешь,
продуешь битву всё равно,
и чёрт тебе покажет кукиш
и козью рожу заодно.
Бессонной тушкой канешь в кресло,
чтоб до утра прокуковать...
А к Пушкину слетались бесы...
Другой масштаб, е.ёна мать!