Улицы пахнут нашими прикосновеньями...
Тушью сползающих туч и сонными звёздами.
Нами. Такими честными и несерьёзными.
Нашим молчанием, нашими тёплыми грозами.
Забытым нарочно в сумке романом Миллера,
Шорохом острых страниц прочитанных шепотом.
Ветром, блуждающим в мягких нитках свитера...
Год за годом - нашим бесценным опытом.