Ты говоришь, что любовь отливает красным,
что непременно должны быть осколки…ошмётки мяса….
Это не правда.
я знаю любовь иную -
тихую…… тёплую…… нежную…. золотую -
словно живое море в лучах рассвета.
Видишь, скалистый берег… чужое лето….
- В смысле «чужое»?
- Ну, то есть оно не наше…
больше не наше….но это уже не важно….
…..
Речь о любви…. безупречной…. с оттенком алым,
ибо ошмётки были, но лишь сначала…
Прежде, чем души связала стрела Амура,
белый «Фиат» раздавила шальная фура…
День завершился светом в конце тоннеля…
кафель больничный -
………………тоже слепяще-белый…
кровью пропитанный вязанный белый свитер
шёл дополненьем к райскому колориту.
Ангел притих…. и пуская наркоз по венам,
вынес вердикт:
- Ампутируем до колена…
Это такая присказка…. дальше сказка….
Греческий бог в инвалидной большой коляске
пьёт амаретто в лучшем отеле Кипра
или вдоль моря катит на пляж со скрипом,
слушает волны…
курит под звёздным небом….
в лунном мерцании светится профиль Феба.
Сильные мускулы чертят рельеф под майкой…
Стоит прислушаться - в воздухе шелест гальки -
чьи-то шаги….
и мужская фигура в белом…
Он потянулся к ней - всем существом….всем телом…
Дальше мгновения гибельной сладкой боли -
плечи знакомые гладят и жгут ладони….
Как в поединке жарком сошлись два бога….
Что за беда, если кто-то из них безногий?
Что за печаль, что влюблённые однополы?
Он ему в задницу год заряжал уколы -
в самом обычном / не пошлом / банальном смысле.
Он ему ставил горчичники, банки, клизмы,
и выносил из палаты больничной утки….
Вместе рыдал…….утешал……целовал обрубки…..
И становился с каждою процедурой
ближе и ближе…
………….благословляя фуру
в странном душевном, горестном извращенье,
видя, как в нём нуждался безногий пленник…
Пленник Любви…
он отныне его добыча -
не убежит….не уйдёт….не найдёт отмычки
от золотой, неземной и волшебной дверцы,
спрятав заветный ключ у себя под сердцем.
Вот потому на песке воедино слиты,
в пене морской с одобрения Афродиты
снова сплетались жарко тела и души…
в этом мужском романе - хмельном и южном…
В этом чужом для нас, но красивом лете -
том, что будило властно во мне поэта.
Глядя на них,
я свои забывала раны,
веря в любовь - золотую…с оттенком алым….
видя, как эти двое в лучах заката
курят и пьют вино, как играют в карты…
Как он лелеет его и везёт к обеду….
как наливает чай, укрывает пледом…
Счастлив…влюблён и благ драгоценной ношей…
Мне бы хотелось так….быть на них похожей…..