Мои слова, я думаю, умрут... Умрут со мною, на последнем вздохе...
В могиле сон беспечный обретут, не став знамением сменяющей эпохе.
В агонии я буду помнить всё: я вспомню жизнь, я вспомню Рубикон,
Усну навек в последнем храме сердца, но перед ним - печальный полигон.
Я жил и мыслил как слепой фанатик, внимая ужасам толпы и суеты,
Чтоб видеть путь, сжигал сердца галактик,
а вместе с ними рушил и мосты ...
Но всё же я держался за людей, я верил в общество, дарованный покой,
Вы можете сказать что я наивен, а я скажу, что видел за чертой...
Я видел тех людей, кто гордо верил в правду, я видел тех, кто зва;лись "нигилисты",
На деле: лицемерные уроды, пустые оболочки, эгоисты...
Желающее дать себе названье, плацебо в сумраке без факта сожалений,
Утопшие во льдах бесчувственных сердец, Пустые странники с набором "убеждений"...
Они вам скажут - в чувствах смысла нет,
Они покажут раны на запястьях,
И даже видя красочный рассвет,
Они заноют в голос о несчастьях...
И даже если будут думать и молчать,
Как только вы приедете к ним с проблемой,
Они вам в душу смогут наплевать...
Не вдохновившись пламенной богемой.
Таких планета видела не мало, таких Земля хоронит каждый час,
Вы присмотритесь, люди, к окруженью... возможно они дышат среди вас.
Но с ними Бог, они хотя бы верят... Имеют что-то вроде убеждений,
Гораздо хуже те, кто просто существует... диктуют пошлость наших поколений!
Безвкусные поэты, музыканты... я сам такой, как больно признавать...
Я вижу мрак, но не способен делать, ну разве что стихи о нём писать!
Внимая ужасам войны, но не смотря на жертву боя,
Мы пишем строки о любви и пошлости такого строя...
Взывая к Музе и Богам, уходим в башни из костей,
И отдавая честь словам не видим жизни, новостей...
И мы пример для поколений, преемственность для новых сил,
Мы - эпотажное теченье, мы - обитатели могил.
Мои слова умрут со мной на вздохе, но парадигмы будут дальше жить,
И очень жаль, что в следующей эпохе, мы будем дальше делать и творить...
Мы будем видеть нигилистов, и я надеюсь, будем линчевать,
Мы будем строить милых пацифистов, но будем дальше мучить, убивать...
Писать стихи и отдаваться прозе, романтикой сожжем сердца других,
Ведь люди - это просто оболочка, а без романтики мы вырастим Пустых.
И я бы мог писать про веру в злую вечность,
Про то, что время вылечит проказу,
Но все слова исчезнут, бесконечность
Не даст вернуться к этому рассказу.
Могильный храм - убежище творцов,
Но я фанатик больше, чем творец,
Мои слова умрут в конце концов,
Но это будет истинный конец.