У любви, у певцов, у поэтов
Межсезонья бывает пора.
И вопросы лежат без ответов;
В серых буднях не видно просветов;
И не трогают руки пера...
Сколько дней межсезонье продлится -
Не предскажет ни маг, ни поэт.
Сколько раз по стеклу проструится,
Оживет и опять растворится
Из прозрачной воды силуэт.
Но появятся новые звуки.
И очертят в пространстве предмет.
От прозрения или от скуки,
Но к перу вдруг потянутся руки,
И напишет о чём-то поэт.
Может быть, не совсем совершенны
Будут вирши его и строги.
Так бывает в момент возрожденья -
Неуклюжи слова... и движенья,
Будто первые в жизни шаги...