Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №69
Полуночник
Пишу по ночам…
Сон тревожен
и … краток,
а днями
как будто бы
занят делами
и некогда
дюже страдать…
А без этого
что ни пиши
– всё надуманно,
всё без души.
*
Всего не расскажешь…
Да и зачем тебе…
Не знаешь
– спокойнее спишь…
Как это верно…
Как это просто…
(Если бы не короста)
Молчишь?
Домолчишься
как тот пастушок:
сбежится станица,
а уж волк уволок…
Сердце замирает,
не торопится стучать…
Ходики отмеряют:
молчать … молчать…
Чёрная осень…
Ночная тьма…
Фролкина просит:
Сойди с ума,
вспыхни факелом
в этой мгле
ненужной старости
ни нам, ни Судьбе.
*
Эта тетрадь
для стариков…
А молодость(?)
не трать зря время…
Когда всё впереди
до снов
предчувствию
нет дела.
Семя цитварное
не впрок,
когда не гложет
червь сомненья,
когда в тумане
все хотенья,
сон безмятежен
и глубок.
«»
По руке,
словно по проводу,
долетает к уху
звук
(не люблю подушек
смолоду)…
Это сердце
тук … тук … тук…
Мы на связи…
Трубка – ухо…
Ритмы сердца –
– жизни ритм…
Бьётся звонко
или … глухо,
что лукавить-то,
следим.
И
в предчувствии
тревога
зарождается когда
ритм собьется ли
со слога,
навернётся ли слеза.
*
Вариант (см. т.№68)
Дружочек,
с духом соберись
и полистай тетрадь,
потом не поленись
начни читать сначала…
Предчувствие
когда-то нас связало
и эту жизнь
уже не разорвать,
не разделить
на Он … на Ты … на Я…
Мы вышли
словно из-под пресса
и,
даже близкими по весу,
с конвейера
снимала нас страна.
Предчувствие…
Оно ль нас довело,
ступенька за ступенькой,
до вершины,
где мы теперь,
оставив ремесло,
спокойно дожидаемся
кончины.
Нас тешит
беспредметный разговор,
мы рады просто слышать
голос друга,
с домашними
не затеваем спор,
изображаем тень супруга.
Между собой
по-прежнему близки
и ценим редкое застолье,
и не считаем прожитые дни,
а будущие радуют привольем.
Не поленись, дружок,
и полистай тетрадь,
и память освежи,
и помяни ушедших…
Сколько осталось нас
из тех … из сумасшедших?
По пальцам я могу пересчитать.
*
Для слуха моего
приятны имена:
Алина, Настя, Алька
и Полина…
Иван. Алёша, Валентин
и … Валентина,
Арина, Серафим
и … Серафима…
А собственное … никогда:
Миром владеющий,
поверь, не для меня…
Но ведь прожил … и ладно…
Мне и с фамилией
не очень повезло…
Старинный род
(как все)
восходит к Еве…
Болотное растение
на деле
отрядом Войска Польского
пришло
на русские болота и равнины
и прижилось,
и ныне
к фамилии навеки приросло.
*
Т. в. «Судьба человека»
Памяти Георгия Буркова
Актёры…
Сколько сил душевных
невесть зачем,
невесть кому…
Над головами буревестник
вычерчивает судьбу.
Встревоженные предсказаньем,
мы всё ж не следуем
путём,
начертанным его крылом,
и возвращаемся сознаньем
в привычный,
захламлённый дом.
Десятки … сотни мелочей
от безделушек до
дивана
и непорочного экрана
для обезволенный милей
чем тихий ропот океана.
«Хлеба и зрелищ»
– два в одном…
Мы счастливы и беззаботны…
Актёров внутренний разлом
– их выбор
и они довольны.
Что заставляет их играть?
В чём смысл и цель
душевной траты?
Аплодисменты и зарплаты(?),
или страданий благодать…
*
Сегодня вернулся
очередной экипаж
МКС.
Мы в Твои дела не лезем.
Нам хватает и своих.
Даже космонавты
в небе
не в гостях…
Ради земных
дел
и прихотей мышленья,
ради логик бытия,
ради искорки прозренья,
ради звёздного дождя.
Сколько нам веков
отмерил?
Ну скажи: ради чего
путь наш был вначале
светел,
а теперь заволокло.
*
Так хочется водки…
Друзья мои, где вы?
Октябрьская ночь
безнадёжно темна…
Где-то за тучами
прячется Дева,
не видно Медведиц,
не видно Стрельца…
В дом со двора
не спеша возвращаюсь…
Печка
горячей волной обдаёт.
Я со стаканом
полночи общаюсь,
налить не решаюсь,
а время идёт…
А время…
Ах, время…
Друзья мои, где вы…
Весёлое племя
встречает рассвет…
И юные девы,
цепляясь за стремя,
бегут долго рядом,
кричат что-то вслед.
Октябрьская ночь…
Очень хочется водки…
Друзья мои, где вы?
Довольно молчать(?)…
Лоскутное время
тряпьём на верёвке
ветер осенний
расхочет трепать.
*
В каждой судьбе есть
насильник…
Добился или нет
он своего?
Неважно…
Памяти
вспыхнет светильник
и тошно от света его.
Насилье над телом,
иль духом,
сминает,
рождает протест…
И сердце
то звонко, то глухо
вплетает
свой голос в оркестр,
таких же слепых
музыкантов,
обиженных даже судьбой,
в колоннах
немых демонстрантов,
идущих с собою на бой.
*
С каждым днём
всё труднее
вставать и идти…
Ноги немые
к земле приросли,
тело немеет,
согбенна спина…
Что остаётся?
Одна голова…
И та плохо видит
и слышит,
и в сон
её вечно клонит
назойливый звон.
И всё же встаю
и иду
по дрова,
или к колодцу
поднять два ведра…
Теперь донести б
и на лавку поставить,
да печь растопить,
и надежды добавить…
Надежды на что,
на кого и зачем?
Сперва б
самому отчитаться…
Пред кем?
«»
От старости
таблетки нет…
Пока ещё
иль я не знаю?
И
чувствую как угасаю:
уходят звуки,
меркнет свет…
И всё ж
на арену
как бык вырываюсь,
рою копытом,
мотаю башкой,
словно отваги
ещё набираюсь…
Что будет с тореро?
Что будет со мной?
*
Вариант (см. т. 68)
Смотрю по сторонам
к кому бы притулиться…
Не нахожу…
А впереди зима…
Всё лето пропорхал…
Осеннею синицей
теперь стучусь
в забитые дома.
Тук … тук, тук … тук…
Звук глухо отдаётся…
Забитый дом
сиротлив до весны…
Быть может молодёжь
на Новый Год ворвётся
весёлой стайкой
сонной тишины.
А если нет,
то до весны всё глухо…
И дачи спят
и видят сладкий сон:
Как было б весело
и даже, может, глупо
лететь с горы
под колокольный звон.
*
Т. в. «Москва слезам
не верит»
Баталов:
«Они должны знать,
что на каждую силу
найдётся большая …»
«И к бабке не ходи»
– ответ на силу Сила…
«Бурбаки» пояснил:
Он в том, что его нет(!)…
Всегда есть «То», что «Это»
перекрыло
и в бесконечность
убегает след.
Да,
«Сила есть – ума не надо»,
«Бей первым, Фреди!»
– вот и все дела…
Очкарики не в моде…
Времена
нынче крутые:
право и бесправие,
закон и беззаконье
– два в одном…
Флакон открыт…
Накапай и … «За здравие!».
Хоть в чём-то будешь
убеждён.
*
Стони, но радуйся:
Ты всё ещё живой(!)
и жизнь тебя
пока что не согнула.
Спиртовая настойка
«Зверобой»
и вот уже на подвиг
потянуло…
Года … года…
Конечно всё болит…
Из строя организм
выходит постепенно…
Из детской книжки
доктор Айболит
Вас вылечит микстурой
непременно.
Но
сказка – ложь…
Отдайся докторам
и будешь обречён
на вечные сомненья.
Вселенская надежда
«Аз воздам!»
– стони и радуйся,
и слушай пташек пенье.
*
Шарль Азнаур
Монсеррат Кабалье
«Уходят гиганты
20-го века …»
Щемит сердце…
Беспокоит…
Что бы это могло быть?
Сиротеет Мир…
«Бискоин»
завоёвывает быт.
Голоса, сердца и души…
Неужели всё в былом?
От осла хотя бы уши,
от любви хотя б детдом.
Может быть не зря уходят?
Это будущему знак…
Кто сегодня верховодит,
знамо дело,
не дурак.
Отчего ж тогда тревога?
Щемит сердце…
Всё в былом…
Жизнь вихляет как минога,
а могла бы бить ключом.
*
Вариант (см. т.№?)
Кто придёт на мои
похороны
кроме близких друзей
и … родни?
Не услышит страна
эти стоны,
не отдаст дань
великой любви…
Я, поверь,
ничего не присвоил,
всё, что было во мне,
всё отдал,
никого, никогда
не неволил,
а теряя,
конечно страдал.
Кто придёт,
тот, наверное, скажет:
«Он ушёл,
а стихи будут жить …»
На лицо
тень от облака ляжет,
чтобы строчку последнюю
скрыть.
Что в ней было
никто не узнает…
Кто пришёл … не пришёл
– всё равно.
Листья клёна,
когда опадают,
оставляют на ветках
«зеро».
«»
Как будто что-то
где-то … ноет…
Может в груди?
А, может, нет…
Быть может
«Ветер ветку клонит»,
скребёт в окно
– вот и ответ.
Ах, если б так всё
было просто
и камень
не давил на грудь,
не нависало небо грозно,
и ветер бы не выл…
Уснуть…
Сном безмятежным…
Как ребёнок,
забывший огорченья дня…
Какие снадобья дала
мне фея ночи,
чтоб спросонок
я не искал во тьме
себя,
не шёл бы ощупью
к буфету,
не капал в рюмку
кап … кап – кап,
… и
благодарен был рассвету
за новый день,
но …
без грудных (и прочих)
жаб.
*
На свет Божий
… на свет Божий
не глядят мои глаза…
Выползаю с сонной рожей
посмотреть на чудеса…
Но
привычная картина:
даль туманна,
близ слепа…
И
из внутреннего сплина
вырастают купола.
Бог ты мой,
что за красоты(?!):
Град на Пуковой горе,
белокаменные своды,
ризы в тёмном серебре.
Вижу всё одновременно
что снаружи, что внутри…
Зря моргнул … я,
всё мгновенно
исчезает… Хоть реви.
Но теперь я снова вижу:
даль прозрачна и светла,
осень золотую ризу
подарила неспроста
всем берёзам на опушке…
Можно бы и по грибы:
белый … черный груздь,
свинушки
– всё подспорье для зимы.
*
То ль от внутреннего зноя,
то ль от слабости
потею…
Угадать боюсь,
не смею
предсказать свою судьбу.
Признак верный:
Я старею(!)…
Просыпаюсь и лежу…
Нет бы встать и день затеять,
ноги на пол не спущу.
Смысла нет спешить куда-то…
Все припасы под рукой…
Снами ночь теперь богата…
Делать нечего зимой.
Снами жизнь моя богата,
я смотрю их как кино…
Но, вот, вещими … чревато
наше вечное Ничто.
*
«В Новогодний странный вечер
не смотри в окно.
По Чермянке бродит ветер,
стелет полотно…»
(см. т.№?)
Новый год у Мировых
(Как давно это было)
Незаметно тает вечер,
на часах уж ночь…
По Чермянке бродит ветер,
а по телу … дрожь.
Узкий круг воспоминаний
и любовных мук
в светлой радости страданий
незабытых рук.
Незаметно время тает,
тают силы … клонит в сон.
Небо шторку поднимает,
розовеет небосклон.
Постепенно боль стихает…
День грядёт … и надо жить…
Милый образ отступает,
обрывая нить.
*
«Осень налетела, закружила …»
(см. т. №?)
Осень…
Шквальный ветер гнёт берёзы,
тучу словно выжали на сад…
Осень – межсезонья все занозы,
редкий луч как дедов самосад.
С крыши струи бочку наполняют,
но теперь-то это ни к чему…
Дачники опушки обирают
и не платят пошлину в казну
(в мою).
Русь…
Какие пошлины?
О чём ты?
Божий дар не меряют рублём…
Русское безмерное раздолье,
а в чащобе вечный бурелом.
Дачных соток сжатое пространство:
тут тебе и сад, и грядки, и газон,
и мангал с беседкой …
… даже чванство…
И на всё, конечно, свой резон.
Мы как будто полуевропейцы
… полуазиаты – два в одном…
Наши бакенбарды те же пейсы…
Их-то мы как раз не признаём.
*
Сегодня ты в строю,
а завтра: «Шаг вперёд!»,
«За всё благодарю!»
– Вам говорит ком. взвод…
«Налево!» и … в строй. часть
за штемпелем «В запас».
И Ты?
И ты свободный свинопас,
встречающий зарю.
…………………………………………..
Мы, выходя на пенсию,
мечтаем
о том, о сём…
А что в итоге(?)
– пшик(!)…
Всё дело в силах…
Планируя,
в расчёт не принимаем,
что зря надеемся на них.
Таких мечтающих
почти что пол-страны,
беспомощных
без хлеба и любви…
Страна,
в которой каждый был
при деле «от» и «до»,
вдруг потеряла душу
и … лицо.
«»
Меня хотят переселить
с «Долины солнечной»
в квартиру…
Поймать, скрутить,
сунуть в машину
и на Посёлок отвезти.
Причина?
Вроде бы я стар
и обслужить себя не в силах
(В чём мерить:
в килограммах, в динах?).
А для меня это кошмар.
Что
в однокомнатной квартире
после простора для души
и для пера
можно найти
в удушливом,
стерильном мире
словно больничной
чистоты.
Я на развилке: Умереть
в объятьях девственной Природы,
или безвольно замереть,
ступив под сумрачные своды.
«»
Не думайте, что я
неблагодарный…
Нет! Просто не хочу
обузой быть.
Моих потребностей набор
он ординарный:
что под рукой,
то буду есть и пить,
буду носить хламиду,
печь буржуйку
буду топить
и … мёрзнуть по ночам.
Но … буду жить
и вспоминать дочурку,
и сыновей, и жён.
А там как «Аз воздам».
*
Воскресенский суд
вынес решение
в мою пользу…
Правительство М.об.
подало апелляцию
в областной суд.
Сколько можно?
Сколько нужно!
А кому? Зачем?
Всё и так
довольно грустно
по сравненью с тем,
что могло бы быть
на склоне
Пуковой горы…
В нашем возрасте
преклонном
посреди зимы
здесь могли б
резвиться внуки
(Ну хотя б на Новый год),
летом бы
трудились руки
холя огород.
А теперь
всё помертвело
… не лежит душа,
но лежит годами дело
в сумраке суда.
*
«Капричос»
Я весь в сомнениях…
Виденья
прошедших лет,
грядущих бед
словно рисуют мой
портрет,
как Дореаново
творенье.
Я к зеркалу
не подхожу,
чтоб ненароком
не увидеть
что с тем,
кем я так дорожу…
Сомненьем не хочу
обидеть.
«»
Сердцебиение
… сердцебиение…
Кто-то спокоен,
а кто-то в смятении…
Сердце хотело бы
всем угодить,
но
растерялось,
не знает как быть.
Всем угодить,
знают все,
невозможно…
Сердце забилось
как-то тревожно…
Прислушайся к сердцу,
оно не соврёт…
Пока оно бьётся
кто-то живёт.
*
Подслушанный разговор
– Мы можем это обсудить…
– Нам обсуждать-то вроде
нечего…
– Ну, не скажи…
Надо решить,
кого лупить мы будем
вечером.
– А разве нам
не всё равно?
– Вот тут ты прав:
«Бей первым, Фреди!».
Закон природы – дикий нрав
нам по душе…
Не правда ль Федя?!
*
Мой отец был архитектором,
а мечтал быть лесником.
Жизнь, конечно, пролетела…
Незаметно?
Не скажи!
Сколько было в ней
для тела,
сердца и … души…
Для ума…
Тут помолчу я…
Всем известно:
Я – дурак!
Из яслей в аспирантуру
для чего, зачем и как!?
Кое-что, конечно, сделал…
Вот хоть этот стих…
Для чего? Кому?
… Не ведал…
И … на Пуковой притих…
Видно здесь
как раз то место,
что с рожденья для меня
приготовила в наследство
(от отца) моя судьба.
*
Осеннее обострение
в Подмосковье.
Кошки с дач
становятся лесными,
от собак отбоя нет…
Дачи словно опухоли
ныне
полонили всё окрест.
Выпасы, покосы, неудобья
в основном
вдоль речек и ручьёв,
словом
деревенское подспорье,
отдано разврату пикников.
И селяне уж меняют кожу…
Не в почёте
деревенский труд…
И секъюрик наедает рожу,
и бродячим псом на свалке
«труп».
*
Разговор с N о стихах
Если ты не понимаешь,
то и незачем читать…
Что о жизни моей
знаешь,
чтоб судить и рассуждать.
Если эха стих не слышит,
не по теме отклик,
то
пусть грызут тетрадку
мыши,
рассуждать им не дано.
Я поплачу (так … украдкой)
и возьмусь вновь за перо.
Потому что на другое
сил уж нет,
а мысль свербит…
В этом, якобы, покое
незаметно жизнь летит.
*
Т. в. «Шеф»
Мир поделён напополам,
потом ещё напополам
и «эта» четверть
кормит «Эту» свору.
Что изменилось?
Ничего!
Рим торжествует…
Торжество
это ещё до Рима
зародилось.
В какой ты четверти
решай,
а коль решил
не унывай
и место знай своё…
Но, знай,
что «Аз воздам»
напополам
не делит Кора.
*Кора – Персефона..
др. гр. Б. плодородия
и подземного царства.
«»
Т. в. «Шеф»
(Звонок сына:
«Я горжусь тобой, папа!»)
Мои молчат сыновья,
лапушка – дочка и та
молчит.
Гордиться им, видимо,
нечем,
в особых успехах
я не был замечен
и всё, что достигнуто,
не для семьи,
может поэтому немы
сынки,
может поэтому дочка
молчит,
любимая женщина
вечно ворчит.
Ну что тут поделать…
В реалиях я
путаюсь словно
лесная тропа
в кустах, в буреломе…
Вот вроде бы след,
а солнце за кроны
и следа уж нет.
*
Характер в старости
нужнее
чем в предыдущие лета.
Себя заставить
кто сумеет?
Попробуй-ка,
когда спина(!),
а если ноги(?)
(об этом лучше помолчу)
колоды еле волочу,
глаза
не видят край дороги,
в кювет заносит
- вот беда.
Да, в старости
характер важен
и сила воли…
Хнычь … не хнычь,
а в стариковской
нашей доле
уж если скажут:
«Старый хрыч!»,
то это, братцы, похвала,
знать жизнь не выпита
до дна.
*
Санкюлоты
… санкюлоты…
Дыбом небо и земля…
Что досталось нам
от квоты:
голубая полоса,
полосы зари – заката
и великого Ничто…
Мы отчаянно,
до рвоты,
уцепились за него.
Нам горизонталь
привычней
вертикалей сумасбродств
и
привычное в обычай
переводит бутерброд.
*
Т. в. «Шеф»
Во всех нынешних
детективных сериалах
полное отсутствие
гражданской власти???
Двое
Макс и Расторгуев…
Двое
вор и мент…
Кто кого!
Судьба банкует,
карта в масть
удача в цвет.
Кто кого…
Ворует время
сериал…
Ответа нет…
Воровского фарта племя
шанс дает и пулю в след.
*
Ленинградские каналы,
мостики … мосты,
плоскодонки – ветераны,
гривы и хвосты…
Что ни шаг,
то колесница,
что ни шаг,
то львиный рык…
Бледнолицая столица
– Петра Первого ярлык.
Петербуржские каналы
– рукава Невы,
грифы,
сфинксы-истуканы
ангелы-орлы…
Волны ластятся в граниты,
пляшут звёзды и дворцы
и в закатный пурпур вшиты
шпили и мосты.
Ленинградцы … Петербуржцы
– странный город и народ…
Растрой войн и революций
над волной Балтийских вод.
*
– Не куксись, дружочек,
не куксись,
у нас ещё всё впереди:
бессонные ночи
и … куклы…
Играй с ними
хоть до зари…
– Ещё чего выдумал
… куклы
и отроду в них не играл…
– Так то неживые,
а памяти дубли…
Я разве тебе не сказал?
Бессонные ночи приходят
как раз для
фантомов Судьбы
и быль с небылицами
в них хороводит,
за косы держась
и … хвосты.
– И правда,
иной раз приснится
не знаешь
откуда взялось…
Как будто
ночная летит колесница
алмазною россыпью звёзд.
– Не куксись, дружочек,
не куксись…
У нас ещё всё впереди:
бессонные ночи и … дубли
возможных тропинок
Судьбы.
*
Красный серп
на небе Ночи
жнёт макушки
дальних сосен…
Притушили звёзды
очи,
красный свет
опасен очень.
Красный цвет
безумств и крови.
………………………………….
Куст грушовый оголился,
в сети веток пойман дом…
По утрам туман клубится,
закрывает окоём.
Осень … осень золотая…
Вдоль опушки березняк…
И ручей, не умолкая,
убегает в буерак…
А воды в колодцах
мало,
словно черпаешь по дну…
Солнце жарить перестало,
наливаться знак качну.
…………………………………………….
Осень…
Красный серп на небе
жнёт остатки летних дней…
Засыпающей планете
не до звёзд, не до людей.
*
Я люблю тебя, Тома,
убеждаю себя…
Вдоль завалинки дома
протянулась лоза…
Виноградные гроздья
солнцем напоены…
Собираются гости
и с порога пьяны.
И застолье гуляет…
Во главе тамада…
Виночерпий черпает,
чаша гостя полна…
Шум и гам,
я не слышу,
что сосед говорит…
Но отчётливо вижу
как Беляев бурлит…
Слово за слово …
… братцы,
не пора ль по домам…
Что за польза бодаться
и карт-бланш дать чертям.
Я люблю тебя, Тома…
От любви даже пьян…
Мы останемся дома,
вслед помашем гостям.
*
Поговорить…
С кем бы?
Чтобы так … с полуслова…
Не залить … не запить,
а послушать живого…
Здравомыслящий век
чувство
в страсть превращает…
Имярек … имярек
имена забывает…
С кем бы
(С кем?) поговорить
без ля-ля, экивоков,
вспомнить или … забыть
мир жестоких уроков.
Хоть недолго пожить
во взаимном согласии,
бескорыстно любить,
быть обласканным пассией.
*
Мир переделать
пытались многие,
но у эволюции
свои круги…
«Хотели как лучше,
а получили …»
потому что делали
под свои…
Народ за скобками,
или в кавычках
живёт сводками
и привычками…
А те, что хотели
Мир переделать
весьма преуспели
в собственном деле.
«»
Стивен Уильям Хокинг
«Краткая история времени»
(Уходят гиганты 20-го века)
Каким я вижу будущее Мира?
В Вас настоящее вселяет оптимизм?
(… Так я отвечу: «Нет!»)
Всё шире Черные бессмысленные дыры…
Вселенная – бездушный организм
и под себя выстраивает клиры.
Бездушие единственный порок?
А что об этом думают народы?
И революции восторженный пинок
распахивает створчатые своды…
Каким я вижу(?)…
Да, не вижу я…
Задуматься, и то, страшусь порою…
Чиновничья утроба бытия
сводит на нет всё вставшее зарёю.
*
Мы скоро вернёмся в Россию,
французский нам станет родным
и мирно в берёзовой сени
навеки уснёт исполин.
Что мне оставляет надежду,
что время ещё не пришло,
что внуки по-русски, как прежде,
огранят пространство моё.
Во всём многоцветии мира,
во всём многоречье его
потайная скрыта пружина
и сила вершить бытиё.
*
Я смерти
не боялся никогда
и шёл на риск
порой смертельный…
Я не бравирую,
но странен для меня
Ваш ужас перед
вечностью вселенной…
Себя я вижу
в каплях бытия,
в молекулах гомункул,
в квантах света…
Кто знает …
… и невечная планета
когда-нибудь,
свой разум обретя,
всё же сгорит
как новая комета.
*
Свободы не было и нет
– предупредил когда-то
Ленин…
Но мы,
по глупости и лени,
всё ж видим в Истине
ответ.
………………………………………….
Конная статуя во дворике
Малого Зимнего дворца…
На задворках империи
Конная статуя:
два исполина
– всадник и конь…
Ждут ли мессии,
за прошлое ль ратуют?
Холодом веет от взглядов…
Ладонь
серою массой
нависла над временем,
давит на стремя сапог…
Битюг
проседает под бременем,
пыль оседает … дорог.
………………………………………….
Свободы не было и нет…
Но мы
желаем невозможного
и смотрим вдаль
прошедших лет,
а видим
новь тревожную.
*
«Надежды юношей питают»
Поговорить бы с кем-нибудь…
Хоть с кем …
… но так, чтоб с полуслова…
Свобода – юности тотем,
фантом «не зная брода».
Что нам неведомо,
что жизнь
скрывает за своим порогом?
Мы,
упираясь в стену рогом,
куда хотели бы пройти?
Но,
жизнь не учит ничему.
И … каждый день с нуля,
и каждый вечер на звезду
любуется дитя.
Поговорить…
Так, ни о чём…
За жизнь…
Что там в виду имелось…
Пусть шаг за шагом,
день за днём
придти к тому, чего хотелось.
*
В Зоопарк
народ толпится…
Тут везде
то зверь, то птица…
А знакомая моя
на все эти чудеса
смотрит прямо из окна.
За оградой зоопарка
красный дом
старинной кладки,
Планетарий на задах
(Там зверьё на небесах:
те же львы, орлы, медведи)…
Выбирай из этой снеди:
то ль в учёные пойти,
то ли … в дворники(?)…
Разрывается душа,
наблюдая из окна,
как народ
у касс толпится…
Там и тут
то зверь, то птица.
*
Т. в. «Умники и умницы»
Тема: Карл Маркс.
Мы опять ушли
в средневековье…
В смысле том,
что снова
рабский труд
и бесправие
вновь превратилось
в норму
и на «дядю»
надрываем пуп.
Благо коль
твоя семья в достатке…
А Страна?
Да, Бог с ней
со страной…
Президент…
А с нас-то
взятки гладки…
Не судьба нам
жить одной Судьбой.
Не судьба…
А что есть наши судьбы?
Не в судьбе ль Страны
вся наша боль?
Или мы
сами себе не судьи
и в Истории
ничтожна наша роль?
*
Пролетарий(!)..
Есть по сути,
а в «Толковом»
слова нет…
Что копаться в этой мути?
«Право Римское» – ответ!
Мы пытаемся,
стесняясь,
скрыть наследье
страшных лет,
лишь бы,
в суть не углубляясь,
звёздный вытянуть
билет.
*
Могилы предков…
Где Вы … что Вы?
Перед глазами скорбный путь…
В себя боимся заглянуть…
А что же вдовы(?)..
Но, нет и их уже…
Рядком,
в одной оградке спят супруги…
А кто без друга, иль подруги?
Вдруг потянуло холодком…
Могилы предков…
Я не смею
даже задуматься о том,
чтоб лечь в ряду
с моим отцом…
Пусть над «Долиною» развеют
мой прах.
Я продал отчий дом…
Нужда заставила(!?),
иль просто
ненужным стал…
Не то … не то…
Был кризис возраста
иль … роста…
Казалось
сам добьюсь всего.
А что в итоге?
Старость … старость
со всем набором негатив…
Такой могучий организм,
а посмотрите
что с ним сталось…
Могилы предков…
Всё внутри…
То нету времени, то силы…
И
позабытые могилы
под вечным нимбом синевы.
*
Телевизионные улыбки
У всех есть зубы…
Есть и у меня…
У всех есть все,
а у меня лишь два.
Где остальные – не вопрос,
когда ответ так прост.
Скажите «чиз»
и ясно
кто есть кто…
Кому с дантистом
в жизни повезло,
кому с горбом
и грыжами в паху…
Так что улыбку
я поберегу.
*
Т. в. Познер – Галич,
Успенская, Токарев,
Шебутинский…
Мы такие разные,
но это всё же мы
робкие … отважные,
полные любви…
С ледяных торосов
в знойный Ереван,
на крыльях альбатросов
через океан…
Мы такие разные…
Лагерь … Брайтен Бич…
Вальщики … и праздные…
Вопли … пьяный кич…
Мы такие…
Скажете…
Песни – крик души…
Что на хлеб намажете
на свои гроши?
Мы…
Конечно все мы
в песнях…
Слышишь стон?
С бубенцами мчимся
в пресный
колокольный звон.
«»
Я не слышу русских песен…
Только рвань души…
Мне шансон неинтересен?
Не скажи!
Но
почему-то любы стоны,
как полозьев скрип
на раздолье
в чистом поле
и нежданный вскрик.
Я не слышу…
Время … время…
Всё меняется … течёт,
превращая блики в тени,
не ведя учёт…
Я…
Что я-то?
Стадионы,
залы, площади … полны…
И
невольны слёзы – стоны
в тёмном месиве толпы.
*
Валдайский форум
Октябрь 2018г.
«Умолкли музы,
пушки говорят»…
Мне страшно?
Нет!
Но я не за себя…
Я, между прочим, дед,
я за внучат…
Когда я внуком был,
была война(!)…
Я помню кое-что
из этих лет:
зелёные шинели погранцов,
и чёрный пароход, и лазарет,
и даже
возвращение отцов.
Я помню слёзы
в бороздах лица
и многое я не могу
простить…
С мольбою шлю гонца
на небеса,
прошу Её остановить.
*
Нынче вспомнилась
Таланова(?!)…
Где ты птаха юных лет?
За годами, за туманами
остывает жаркий бред.
Лодки след
поток уносит…
С Ангарою не шути…
Между щёк плоты проносит…
Жизнь…
Она всегда в пути…
Разошлись пути-дороги,
только память
душу жжёт…
Белопенные пороги,
вольных коршунов полёт…
Нынче вспомнилось
что было,
что могло бы ещё быть…
Столько память сохранила,
не даёт тебя забыть.
То ли с жизнью мы играем,
то ли мы играем в жизнь…
Поздно жизнь мы понимаем…
Ангара, остановись!
*
Никак не удаётся
передать книжку
Алине Комар.
Мы уже такие старые,
что откладывать дела
под сукно,
иль в дальний ящик
нам уже никак нельзя.
И поспешность не по силам…
Равномерно,
день за днём,
что там мысль народила,
мы к тому и подойдём
шаг за шагом…
Жизнь умнее,
чем мы думаем о ней…
Нам бы память посветлее
и побольше светлых дней.
*
Беляеву Не совсем в шутку,
Гальскому не совсем всерьёз,
и себе не совсем правда,
не совсем ложь.
Наша троица
по паре
жён имела на веку.
Первый раз
были в угаре,
а второй уже в соку.
Что-то же в нас
привлекало,
что-то в них
и нас влекло…
Это что-то
то ль пропало,
то ли не было его.
Где теперь
подружки наши?
Старость скрашивают
чью?
У Беляева на даче,
о себе я помолчу…
А вот Гальский не привечен,
но и не забыт:
внуком с внучкой обеспечен,
да и в Питере Лилит.
Но на сердце всё ж
тревога…
Как мы жили?
Почему
скороспело так любили,
растеряли на бегу.
*
Не сплю,
ворочаюсь,
встаю…
Хожу,
о чём-то вспоминаю…
Как долго длится
жизнь пустая,
когда сама уж
на краю…
И ты уже
не тот творец,
от дум твоих
одни потери…
Ты как ларец…
Ты как ларец,
ключ от которого
потерян.
Но
сам себе я говорю:
«Не так уж плохо всё,
дружочек,
брось голову себе
морочить,
вон сколько за тобой
в строю».
*
Трамп и его бредни
«Томагавки»,
«Першинги»…
Мечтали
о путях, о звёздных,
а пришли
к «Сатане»…
Себя же обокрали,
дачку не построив
на Луне.
Тайные пружины,
где вы, что вы?
Почему так неуютен
Мир?
Где вы наставленья
Иеговы?
Бога нет(?!)…
Но видно есть
Сатир.
«»
«Гуд бай, Америка!»
Ну, что ни Президент,
то чёрт из табакерки…
На все цвета
согласен их народ…
Известно, бес
не входит через дверки,
предпочитая дымоход.
И ладно бы
отсиживался дома,
не шастал по соседям
и … гостям…
Но
словно давит на душу
истома,
не терпится отдать частичку
нам.
А нам зачем…
Нам не с руки безделье…
Семьи у всех,
хотят и есть и … быть…
Заморского стандарта
рукоделье
на нас не примеряй,
его нам не носить.
*
Все краски осени
на Пуковой сошлись…
Зажглись берёзы,
клёны и осины
и сосен
дымные вершины
в прорехи неба
поднялись…
И
тешит взор и … душу
редкий луч,
Атлантика уже
в лицо нам дышит
и Север уж
мехами движет
и гонит свору
борзых туч.
«»
24-е октября
Долго думала Природа
уходить ей в зиму,
или
красоваться на пленэре
в дивной радуге одежд.
Наконец заморосило,
даже с крыши потекло…
Кап … кап-кап…
Глухие звуки
среди ночи мне сказали:
«Время праздника прошло».
Серо, сыро и уныло…
На пленэре мокнет ива,
только в доме и … тепло.
*
Переживаешь?
Да, переживаю…
А сопереживаешь?
«Со» … «со» нет…
Вот … вот,
красавец и брюнет,
сочувствия в тебе нет
к Миру.
Ты холоден,
как тот стилет,
что прячет под полой
Сатира.
Впиваясь в язвы бытия,
она лишь радует себя,
не предложив альтернативу.
Ну, ладно,
то бездушный мир,
но ты ведь
наделён душою,
что ж,
уподобившись изгою,
сползаешь в бездны
чёрных дыр.
Переживаешь?
Да … да-да…
Остановись, верни себя
в надежду, веру и любовь
и ты не пожалеешь…
Вновь
перед тобой откроет мир
то,
что скрывая средь могил,
для нас он всё же сохранил.
*
Кому-то в жизни
не хватает красок…
Что до меня,
мне не хватает льда…
Душа горит…
Кто б сделал мне подарок:
грелку со льдом на лоб
и … все дела.
Лёд растопив,
остынет жар
и в норму
придёт сознанье,
тщету осознав…
И это,
обретённое вновь знанье,
добавит всем
возможностей и … прав.
*
Инженерные стихи…
Видно знанье и уменье,
нету лирики сопенья,
нету плача и тоски.
Инженерные стихи…
Черт бы вас побрал, ребята…
Вам бы ритмику стоккаты
и вселенские грехи.
Инженерные грехи…
Всё в проекциях…
Детали
в сборке даже не видны,
угадаются едва ли.
Инженерные стихи…
Жизнь прошла,
а вы всё те же…
Я писал бы вас всё реже,
только вы с ума сошли,
словно сорвались с цепи.
*
Женщин мы не понимаем,
а верней … не признаём…
Их желанья убивают
всё, чем живём.
Как нам согласовать
движенья
не только тел
(нам тело врёт),
как в вальсе
лёгкое скольженье
не только кружит,
но несёт
над миром склок
и недомолвок
в слиянье душ,
в экстазе тел…
И
как в мгновенья эти
кроток,
кто был недавно
не у дел.
*
Америка, похоже,
на сносях:
в ней зреет бунт
«бессмысленный и беспощадный»…
Причин по существу-то
вроде нет,
всё кроется в страстях…
Ах, если б оказался тигр
бумажным.
Но этот рык
нам не сулит добра,
а мутный взор
надежду убивает…
Таких безумств
наш мир ещё не знает
и легкомысленно
проводит вечера.
А
«22-го июня,
ровно в четыре часа
Киев бомбили,
нам объявили,
что началась война»
Уже почти исчезло
поколенье,
помнящее ужас той войны…
Не в этом ли теперь
долготерпенье
не к шалостям,
к безумствам Сатаны.
Не рыжий лис,
хорёк … в курятник
пробрался и … душить
намерен всех.
На небесах
врата открыл привратник,
готов принять всех жертв
его потех.
Его безумствам
есть альтернатива?
Конечно есть,
но Он не волен в том.
Американская
разладилась машина…
Скажите мне:
а мы-то тут причём?
*
Т. Ф.
Бездумий
на своём веку
я, каюсь,
совершил немало.
Ладно б
дорогу на звезду
мостил…
Так нет!
И зря пропала,
без всякой пользы,
юных лет
задорная, живая сила.
Теперь-то что,
я слаб и слеп,
а впереди ещё могила.
Но
я могу ещё сказать,
верней покаяться пред Вами,
любовь к Вам
крепла лишь с годами
и заставляла побеждать
и лень души,
и слабость тела,
нападки мира и судьбы,
и наши радостные дни
вручить перу,
чтоб Лира пела.
*
Мне проза Пушкина
даёт отдохновенье
от тягот собственных
и бытовых забот…
Порой даже
приходит вдохновенье
и собственный сложить
пытаюсь слог.
Я не равняюсь,
Боже упаси,
но всё-таки порою
удивляюсь
как схожи прошлого
и нынешнего дни
и как похоже
с ними управляюсь.
«О, времена … о, нравы»
Человек,
сказать по правде,
мало изменился.
Как прежде
нынче всякий Имярек
в конце концов
к спокойствию стремится.
И редкий
злобой
тешится всю жизнь,
разбрасывая камни
мирозданья.
Величие
Божественного знанья
всех примиряет,
как ты не бесись.
*
Из старых тетрадей:
«В мужском организме
всё сразу:
родился,
женился,
созрел…
Немного ещё
потрудился
и, смотришь,
уже постарел».
Осознавая,
лучше уж не будет,
пытаюсь сохранить
хотя бы то, что есть.
Среди своих,
вдруг посеревших буден,
могу не пить,
могу даже не есть…
Но вынужден
хотя б по мелочам
пошевелиться
и расправить спину:
дрова … вода
(без этого я сгину),
проходит день,
но хуже по ночам…
Повертишься и встанешь
– жёстко ложе,
а на диване
сводит мышцы ног…
Мне лучше б не ложиться,
если б мог
всегда стоять…
Но это лишь до дрожи…
И ладно бы от холода,
так нет…
Туманит взор,
теряется сознанье…
Пытаюсь осознать
свой пиетет
и повернуть себя
на созиданье.
Осознавая,
лучше уж не будет,
пытаюсь сохранить
хотя бы то, что есть…
Среди своих,
вдруг посеревших буден,
в душе лелею
праздничную весть.
И все мои несчастья
разом схлынут…
Раздам долги
и всуе бытия
освобожусь
от страха и унынья,
и убегу
от Мира и себя.
*
Т. в. «Шеф»
Как мерзки женщины
в своей замшелой злобе.
Их душит ненависть
ко всем и ко всему,
что не даёт
их будущему дню
резвиться
в его собственной
утробе.
«Все средства хороши
для достиженья цели»…
Коварство замысла
не терпит суеты…
И мрачной анфиладой
длятся дни
покуда цель
на линии прицела.
Но, вот, свершилось,
цель поражена…
С небес спустилось
удовлетворенье…
Но … успокоение
всегда
поражено
проказою сомненья.
*
Из старых тетрадей
«Мой Бес»
Маленькая приписка:
Да и могло ли быть
иначе?
На что надеялся ты
Бес?
Я в Подмосковии,
на даче,
купил по случаю
обрез.
Калибр 12-й ствола,
курок взведён
– всегда на страже…
Только дождусь ли я
Тебя?
*
Похвала водке
Выпить с горя
не грех…
Только, вот,
не всегда помогает
и похмелье
вдвойне угнетает…
Утешенье в вине
не для всех.
И на радостях
выпить не грех…
Без вина
как-то пресно веселье…
За непьющим
пригляд и сомненье:
Он какой-то отдельный
от всех.
В горе … в радости,
иль просто так
за обедом
законную стопку…
Для чего же ещё
гонят водку?
Но, не пейте её
натощак.
*
Беляеву
Дружочек приезжал…
Помог мне по хозяйству…
Мы поболтали … так:
о том … о сём…
Пивка попили
и … уехал он,
а я остался
предаваться барству
в глуши урочища
на Пуковой горе,
почитывая Пушкина
и … прочих,
и проверяя на себе,
что «Болдинская осень»
в дар приносит.
Воистину
деревня для ума
даёт гораздо больше
чем толпа
мятущихся и нервных
горожан…
Здесь не дрожит в руке
наполненный стакан,
страницы книг
листаются легко,
за ними мысль
уходит далеко…
Но, этот мир, увы,
почти сошёл на нет
и царствует повсюду
интернет.
*
Две руки,
две ноги
и два глаза…
Пара почек
и пара яичек…
Но
одна голова
– это плохо,
устаёт от
своих же привычек
(Посоветоваться бедной
не с кем).
Вот и сердце одно…
Разболится,
где поддержку найти,
поделиться:
что да как,
почему всё болит,
почему в голове
звон стоит?!
*
Мы колорадского
уж завезли жука,
теперь
калифорнийского
червя…
Зачем?
У нас своих червей
и … блошек нет?
Или у них
не тот менталитет?
Ну что мы вертимся:
на Запад,
на Восток…
У нас есть свой
шесток и свой сверчок…
И песнь сверчка
милее для души
под аккомпанемент
печурки и пурги.
*
Земля вращается,
но скорость уж не та…
Перегревается,
как результат, вода.
В «Планету бурь»
мы превратимся вскоре,
придёт конец
нашей извечной ссоре…
И будет на уме у всех
одно:
где раздобыть
хлеб, воду и … вино…
И на горах,
столпившись в тесноте,
мы наконец-то
вспомним о Земле.
*
Пусть мне «Шнобеля»
дадут…
Я не обижусь,
даже буду счастлив…
Ведь это значит
– я талантлив!
Это когда-нибудь
поймут.
*
Т. в. нас приучает:
Мир не ваш.
Бандиту и менту
сегодня дан карт-бланш.
Когда меж ними будет
«ровно всё»,
тогда перепадёт вам
кое-что.
А до тех пор
надейся и терпи…
На что(?), зачем(?),
когда вокруг не зги.
*
26-го октября
Умер Николай Караченцов
(т-р «Ленком»)
Похороны 29-го
в день 100-летия
Комсомола.
Светлая память…
Светлая память
Ему, Комсомолу
и графу Рязанову…
Смерть всегда ранит,
смерть всегда ранит…
Время не лечит рану.
Гальский, Беляев и я
– комсомольцы,
кто-то активный,
а кто-то не очень…
Нынче какая-то странная
осень,
везде катаклизмы,
везде добровольцы
(их волонтёрами кличут).
Я не скажу:
«Было время и люди»…
Хвастаться нечем:
страну-то проспали…
А те, что когда-то
были из стали,
стали уже стариками,
или и вовсе почили.
Светлая память!
*
Всякая мысль посещает
не одну голову…
И явный, якобы, плагиат
может оказаться
двойником более
удачливого соперника.
Друзьям моим
Беляеву и Гальскому
Вчера убрал
капусту с грядки,
а сегодня
первый снег…
Всё идёт
по разнарядке,
так что жаловаться
грех.
Печь топлю,
тепло в избушке
и не спится по ночам…
Время скрашивает Пушкин
и пристрастие к стихам.
Всё ж под утро
в сон склоняет,
подремлю часок другой…
День в заботах пролетает:
по дрова, да за водой,
да ещё напасть,
стихия …
… неуёмное перо…
Не поэт я и стих я
не пишу(!!!),
а Вам смешно…
«»
Зима взаправду(!?)…
Вороньё
пятнает небо
сбившись в кучки…
Сбиваются на горизонте
тучки…
А солнце ярко
и … тепло…
Но снег лежит…
На крышах тает,
а в бочке лёд…
Зима … зима…
Капуста убрана вчера,
в мешках
покуда отдыхает.
Быть может завтра
соберусь
и засолю бачок…
А может снова поленюсь
и … напишу стишок.
*
Веласкес(!)
– гений страстной ночи…
Не зря же Гойя
преклонил
перед «Венерой»
духа очи…
Её и Рубенс не затмил.
Она
подобье древних статуй
и нагота ей не в упрёк…
Как за стыдливость ты
не ратуй,
прищурив,
не закрыл глазок.
Люблю смотреть
нагое тело
без пошлых басен
бытия…
Как будто
открывает небо
в священной истине
себя.
*
Беляеву
За что нам Боги
мстят
и годы продлевают?
Какая радость в них
когда:
Ноги сводит,
руки крючит
и вообще
весь мир не мил…
Воистину
коль Боги любят,
то умираешь молодым.
А старость
просто наказанье
за прегрешенья
юных лет…
И одиночество
… страданья
– расплата … за …
Вот и ответ.
«»
Всё бывает в первый раз,
но
бывает и в последний…
Из последних сил,
наверно
(точно уж не напоказ),
до 12-ти с 6-ти
шинковал в бачки капусту
(Самому уж стало грустно)…
Уж 12-ть ночи … я
не могу придти в себя.
Это значит:
через год
я её солить не буду…
Не вскопаю огород…
Окончательно забуду
радость потного труда
на задах (на огороде)…
Пугалом,
иль чем-то вроде,
стану там для воронья.
*
Когда б без бурь
и потрясений
был прожит век,
сколь счастлив был бы
человек
без горьких размышлений(?)…
Он наслаждался б тишиной,
не зная разочарований,
ему навязанных судьбой
объятий и братаний.
Сколько бы жили
без идей,
без лиха пустозвонства,
под шорох
ласковых ночей,
ловя момент
восхода солнца.
Но Мир
не так однообразен…
В нём даже чаще
«два в одном»…
Бес претворяется котом
и когтем втянутым
опасен.
«»
Дитя во сне
так горько всхлипнет,
что кажется
всё бы отдал,
только бы он
спокойно спал
в своей кроватке
и … отчизне
и
не грозил бы век ему
кровавой раной
или смертью,
своей мятежной круговертью
не заслонял бы солнце
дню.
Сердца родительские(!)…
Да!
А материнские особо
на жертвы всякие готовы
лишь бы не плакало дитя.
«»
1-е ноября
Ноябрь … утро,
а черно…
Земля ещё пуста,
но горизонт заволокло…
Зима грозит пока…
И холодно…
На двор идти,
без шапки не пойдёшь,
под утро остывает печь
(по телу словно дрожь)…
Несёт от двери холодком
(по полу … по ногам),
как неизбежный «аз воздам»
за то,
как мы живём:
как летом нежимся в тепле,
забыв про холода…
А тут,
как этой стрекозе,
«зима катит в глаза».
Но,
слава Богу, мы храним
хотя б плоды труда,
и потому спокойно спим,
раздав долги «вчера».
«»
По ночам
глаз не смыкаю…
Как светать …
… так клонит в сон
Как себя не убеждаю,
организму не резон
день и ночь менять местами,
словно малому дитя…
Шевелиться вечерами
видно лень
– вот в чём беда.
Но
«нет худа без добра»…
Ночью
легче мысли бродят
по сусекам
и скребут…
Чаще истины находят,
рифмы как блины пекут.
Что-то есть в ночах
такое,
чего нет при свете дня…
Купол звёздный над тобою
открывается без дна…
Всё,
чем день тебя поранит,
ночь укроет
и следа
не останется от раны…
Всё поглотят небеса.
*
Дрова исчезают
с пугающей быстротой,
а ещё только начало
ноября.
Зря, что ль, прозвана
«буржуйкой»…
Жрёт
как рябчиков буржуй
и гудит
так жутко … жутко,
словно зимний ветродуй.
Жар даёт,
тепло не держит
(Расточительный «мажор»…
Новомодное словечко:
стержень «ма»,
а корень «жор»)
Боком к ней
не прислониться,
щам нормально
не упреть…
Для землянки
то сгодится,
для избы же
лучше печь.
*
Невестке моей,
Ольге,
по случаю её д. р.
Я благодарен тебе,
Ольга,
за сына своего,
за внучку.
Ты подарила миру
штучку,
в которой собралося всё,
о чём мечтают поколенья,
копя в себе потенциал…
Наш пращур,
если б мог, сказал:
«Вот наконец-то!»
*
Л. Сл. (вариант)
Смешно
тягаться с молодыми,
пытаясь что-то доказать,
иль даже
переубеждать…
Когда-то были мы
такими
и слушать не хотели
мать…
Отца не слушались
и бились,
казалось нам,
за Новый Мир…
Чего ж теперь-то
мы хотим?!
Всё то же…
Чтобы души слились
в совместном поиске
вершин.
*
Надвигается как тьма
пустота…
Вспоминаю
декабристов имена…
Вспоминаю …
… вспомнить не могу…
Неудобно…
Стыдно самому…
Как представлю:
Черное село
и, скрипя,
бумагу рвёт перо…
Виселица…
Пятеро на ней
Пушкина, да и моих,
друзей…
Вспоминаю …
… вспоминаю имена…
Уже утро …
… отступает пелена.
*
Говорят, что
журавли курлычут,
а по-моему
трубят….
За собою не зовут
… не кличут,
обещают к нам назад
возвернуться … возвратиться
на гнездовья в поймы рек
нашей
самой главной птицей…
Наш журавушка во век.
*
Губернатору Подмосковья
Андрею Юрьевичу Воробьёву
от гр. Рогозинского В. А.
(гл. ф/х «Солнечная долина»,
расположенного в Воскресенском р-не,
в урочище Пуковой горы, между
с. Ашитково и д. Рославлёво вдоль ав. дор.
Виноградово - Барановское)
ИНВЕКТИВА
Прошу Вас пресечь неправомочную деятельность
вашего «Министерства имущественных отношений»,
включивших принадлежащий мне земельный надел
(Гос. Акт №МО-29-1 №42) в свой реестр,
что не позволяет мне провести регистрацию
границ земельного участка в Регистрационной палате
и фактически привело в подвешенное состояние
полной неопределённости.
История вопроса такова:
Земельный надел выделен мне в собственность
решением Воскресенского гор. Совета
от 21. 11. 91 №14/16.
Начиная с этого времени я вживался в эту землю,
отлаживал хозяйство, кормил семью, излишки
продавал, исправно платил налоги.
Пришло время передать всё в молодые руки,
т.е. своим наследникам.
Но оказалось, что сделать это не так-то просто:
Заново проведены геодезические работы
по подтверждению координат межевых знаков;
Зарегистрированы на правах частной собственности
земельный участок, дом и скотный двор.
Однако регистрация границ участка натолкнулась
на неожиданные препятствия:
1. Гослесфонд, регистрируя свои земли, прихватил
несколько гектар от моего участка.
Я бы не так горевал по этому поводу, если бы
в этот захват не попали дом и скотный двор.
В судах 2-х инстанций судьи приняли решение
в мою пользу.
Казалось бы справедливость восторжествовала.
2. Но… Пришла очередь «дорожников», которые
прихватили несколько соток по обочине
шоссейной дороги Виноградово – Барановское.
В этом случае я не стал упорствовать и через суд
отказался от претензий.
3. На этом, однако, злоключения не закончились.
При очередной попытке выйти на Регистрационную
палату оказалось, что «Министерство имущественных
отношений» Правительства Мос. обл. уже успело
поглотить мой участок.
Таким образом я оказался в странном положении:
Как собственник я существую, что подтверждают
регулярно приходящие налоговые квитанции,
а в натуре меня нет?!
Все документы (в копиях) на право собственности
и подтверждающие процедуру землеотвода
предоставлены мной как в суд так и представителю
«Министерства».
Суд первой инстанции принял решение в мою пользу,
но «Министерство» отказалось признать свою ошибку
и обратилось в суд второй инстанции.
В общей сложности тяжба продолжается
более 3-х лет.
Я бы потерпел, но время моей собственной жизни
катастрофически быстро убывает, что и заставило
меня обратиться непосредственно к Вам.
Лишая меня земельного участка, «Министерство»
оставляет меня без жилья и средств существования,
а моих наследников без перспективы.
Что скрывается за его упрямством:
шаблон, нежелание признать ошибку,
личный интерес?
Я не знаю.
Но государственный интерес не просматривается
здесь ни с какого бока, хотя бы во-первых
по причине малого размера участка для
рентабельной хозяйственной деятельности
и во-вторых по причине самой низкой
кадастровой оценки земли:
8-мь га так называемых в народе
«вертячих песков» и 3-и га верхового болота.
(Это если забыть, что через дорогу находится
«могильник» т.н. Ашитковской свалки)
Ещё раз прошу Вас, г-н Губернатор,
рассмотреть этот вопрос непредвзято
и укротить аппетит «Министерства».
С уважением и надеждой
Рогозинский В.А.
6-го ноября 2018г.
*
Чтоб не сойти от старости
с ума
(бессонницы, болячек
и … горшка),
давайте разговаривать,
друзья,
о том, о сём
хотя б по телефону…
Можно, конечно,
про погоду,
или что внуки иногда
нас навещают,
правда они не понимают,
как быстро устаём
от колготни,
но это всё же лучше
тишины
почти физически
сгущающейся ночи
и призраков,
которых она прочит.
*
Шотландский сеттер
приблудился ко двору…
Скребётся, воет,
просится в избу…
Отбился или брошен?
Кабы знать,
тогда и можно порешать…
Но,
лучше б он ушёл…
Ведь всё равно уйдёт
(всегда при деле был
и … вот…).
Пригреть бы животину…
Чем кормить?
Одною лаской верность
не добыть.
*
Он славы не желал,
но и не бегал славы…
В её струях
плескалися наяды
(русалки Греции)…
И их поэт взалкал…
Русалки,
что не говори,
всё ж девы
и не прочь любви.
Их хороводы у реки
и призрачны, и веселы…
Кто не поддался
искушенью,
в тумане поймы
растворился кто,
чтобы потом
нам описать лицо
того,
кто славы не желал
и наслаждениям отдал
своё перо.
*
У Шишковой
под окном
на лавочке
в лучах заката
я и Фролкина
вдвоём…
Нам больше
никого не надо.
Гуляют гости,
пир горой:
вино, мороженное,
речи…
А мы
случайной рады встрече,
соприкасаемся душой,
рукой иль словом…
Славный вечер…
Мы унесём его с собой.
*
Миров … и Миров…
Я никогда не задумывался,
что он тоже … Владимир.
В купели озера
серебряные звёзды
и месяц – челнок рыбака,
по берегу россыпью
белые росы,
туманы тревожит
набег ветерка…
Из года в год
мне память возвращает
тот берег, удочки
и друга-чудака…
Наш спор ведь
до сих пор не утихает
– он нашей жизни
чуткая струна.
Теперь, вот, по ночам
меня тревожит…
Мы были не согласными
во всём…
Что толку мне теперь
чьи аргументы строже…
Я всё ещё ворчу…
Но … гулок окоём.
*
Заголовки газет
«Веет ветер революций»…
«Страсть и … кровь»…
Вино … вина…
Результат?
Обрубок куцый,
пена пива
и … вода…
Веет ветер…
Стяги реют…
Площадей водоворот…
Даже трус
в толпе смелеет
– перекошен злобой рот…
Веет?
Веет!
Что с того нам?
Где тачанка
… пулемёт(?)…
Не зажившим ещё ранам
нужно время…
Время ждёт…
*
Горячий … холодный
… тёпленький…
Аура…
Рита о чём-то таком
говорила…
Аура … аура…
Только затмило
что-то мой взор,
да и ноги колоды,
боли в суставах
и мышцы немеют
(Что-то в их холоде,
видимо, зреет).
Старость есть старость…
Я всё понимаю,
но всё же мечтаю,
надежду лелею…
Зачем?
А вот этого я
и не знаю.
*
Т. в. «Слюнки МУРа»
«Супчик лапшовый
с потрошками»
иль на свининке борщ…
Я выбираю между вами…
А слюнки … и по телу дрожь…
Хорош я был бы,
искушенью поддавшись,
передался б вам…
Поэт голодным шёл к Богам,
чтоб выпить чашу наслажденья.
Поэт-то шёл…
Я тут причём?
Простят мне Олимпийцы
слабость…
Супец – нечаянная радость,
когда заедена борщом.
*
Ещё напасть…
Вот:
сушит рот,
причём не весь,
а половину,
губы слипаются,
а спину
я распрямляю,
кто-то гнёт.
Не зря
«Тетрадь для стариков»…
Она инструкция
на старость…
Когда
внезапная усталость
лишает даже мирных
снов,
не поддавайтесь ей,
друзья,
держите спину
и Природа
добавит нам ещё
полгода
пусть не для встреч,
так для вина.
*
Непредсказуемы
поступки
у тех,
кто чувствами живёт.
Для них Судьба
– водоворот:
несёт, затягивает,
топит…
О. этот дьявольский
расчет:
сетями
призрачной надежды
опутать разум
и вдали
воздушных замков
возвести
недосягаемые стены.
*
«Что за кони мне достались
привередливые…
Не дожить не успел, не допеть»
Полголовы
как будто отмирают:
глаз, ухо, рот
и что-то там внутри…
Одна нога,
шагая, загребает,
рука в плече …
Тут что не говори
или не думай…
Главное – не думай…
Всё хорошо
и завтра будет день…
И эту
половинчатую хрень,
как с озера туман,
бриз утренний
с нас сдует.
*
Для меня
суббота с воскресеньем
какие-то ненужные мне
дни…
Программы телевиденья
пусты…
И так-то не смотрю,
а тут до омерзенья
по кругу «На дом смех»…
Лишь «Умницы и умники»
спасенье,
да «Слово пастыря»
(Но это не для всех)…
Для всех
реклама, Новости
и «Звёзды»…
«Что наша жизнь?
Игра!»
в лото и … вообще
вбивается в сознание
как гвозди…
Холявщина
– всемирная мечта.
*
«Научите меня
понимать красоту…»
Ночь
вселенской тишины…
Звёздный камнепад…
Апокалипсиса дни
– слышь, пращи свистят.
Не увернуться, не сойти
с пути … с пути
и даже ни на шаг назад
не отойти.
Вперёд … вперёд
и будь что будет,
и бесполезен даже стон…
Один шаман
колотит в бубен,
взывая к мудрости времён.
*
Венечке
Держись, мой друг,
Расслабишься и … сдашься…
Весь опыт мировой
об этом вопиет…
Пока Илюша
на печи сидит,
Илья готов
за эту печь сражаться.
«Предания глубокой старины»
ведь не одних поэтов
вдохновляют…
Всю нашу юность
мифами питают,
чтобы купоны стричь
до седины.
Держись, мой друг…
Не вздумай расслабляться…
Мы завершили круг
и вышли на второй…
Что остаётся?!
Только удивляться…
Откуда силы взялись
на запой…
*
Всех учу…
А сам валяюсь…
Нет ни сил, ни воли
встать…
И за жизнь уж
не цепляюсь…
Стыдно…
Нечего сказать…
Но и стыд уже не сдвинет,
не заставит лень унять…
Всё внутри
как будто стынет
и сам дух уже не свят.
*
Я не могу читать
и это огорчает…
(глаз быстро устаёт)…
Сужается мой мир
до собственного «Я»…
На что ещё
способна голова,
из памяти вытаскивая
мифы
и жалкие обрывки
бытия.
Но я держусь…
Друзья ли помогают,
иль женская рука
ещё тревожит дух…
Даже перо
без устали летает,
на белый лист
рассаживая мух.
И строчки, как живые,
шевелятся,
перебивая мысли
и слова
меняются местами,
плачут, злятся,
смеются
и … грозят мне иногда.
Я не могу читать
и это огорчает…
Без лестниц книг
на плечи не залезть…
Что я могу?
Кого-то впечатляет…
Но,
я-то знаю, что я есть…
*
Беляеву
Молчи, мой друг,
молчи…
В слова
навряд ли вложишь
молчанья смысл
и наших душ родство.
Вот говорят
«фортуны колесо»…
Нас посетила
один раз удача
и нам хватило
на всю жизнь её.
Молчи, мой друг…
Теперь уж, на закате,
когда б вся жизнь
бок о бок не прошла,
могли бы поболтать
о том, о сём,
о неизбежной дате…
Но, слава Богу,
можем помолчать…
Молчи…
Молчу и я…
Тепло последней встречи
(и может не одной)
заменит все слова…
Какой сегодня дивный,
светлый вечер…
И день сует
сменила тишина.
(Знаешь, дружочек,
м. б. ты и прав,
и нам повезло дважды)
*
Т. в. в ночь на 12-е ноября
(Удивительны шаги истории
и совпадения на её пути)
Черна Египетская ночь
и … предрешён исход…
И
«Ночь хрустальная» грядёт…
Рассеянный народ
дал Миру
Истину любви
и веру в небеса,
и … восхитительные дни
«дворянского гнезда»…
Народ,
вложивший смысл в слова,
к которым обращён
весь Мир на вечны времена,
во что б не верил Он,
не будет ни порабощён,
ни стёрт с лица Земли…
Обетованные сады
полоской у воды.
*
Ел-не Сл-нюк
Когда б за мужество
давали ордена
не только воинам,
но девочкам поэтам,
Тебе на грудь
упала бы звезда
далёкого
серебряного века.
Мне так хотелось быть
и самому
причастным к торжеству
признанья … постиженья
непостижимых строк,
подаренных тому,
кто пробудил
надежду и … свершенье.
*
АиФ
газетный заголовок
«Завтрак с видом
на Акрополь»…
Ну какая в нём нужда?
Из окна я вижу поле,
дальний лес
и … небеса…
Всё, что в нём
на акре сжато,
здесь, у нас,
всё ширь души…
Для истории всё свято,
древний мир
и наши дни.
И
для жизни свят
Акрополь,
только бы не заслонял
поле … лес
и ветер вольный,
Камень вечности
– Урал.
*
Л. Сл-к вариант
Нет смысла в старости
тягаться с молодыми,
тем более сражаться
с ними
за звания, признанье,
иль успех…
Спроси меня,
отвечу:
«Это грех…
Всё, что выходит
за пределы
сознания величья своего…»
И Громовержца
огненные стрелы
– признание гневливости его.
Величие не терпит суеты,
оно проходит величаво,
не чуя тяжести
порфирного плаща…
Оно ведь не конец,
Оно – начало…
Как дождь грибной
в разгаре дня.
*
Всё, вроде б, про себя…
А Вы вчитайтесь...
Нет!
Где я, там Вы, друзья…
И где вопрос … ответ….
Я с Вами говорю
о сущности вещей…
Да, я в окно смотрю,
но вижу даль полей…
Я вижу как и что
творится на Земле,
и порицаю зло,
и гимн пою Судьбе,
мне подарившей Мир
и веру, и любовь…
Надежды эликсир
в меня вливает Новь…
Ну да, я не трибун…
Глашатай – вот кто я:
Поверьте, рёв трибун
– пороки бытия.
*
Уже пора бы
выстроить систему
пошагового
смысла бытия.
Такой пример нам
подаёт Земля,
установив для
дня и ночи смену.
Пусть не мгновенен
это переход:
рассвет и сумерки
даны для осмысленья
свершённого,
грядущего прозренья…
Куда идём(?)
… или куда ведёт(!)…
*
Т. в. «ДНК»
Не нагнетайте истерию
и усопших не тревожьте…
Унесённое в могилу
к нашей жизни
не приложишь.
Мир живой
и мир загробный
неразрывны
и … несвязны…
Мы, живые, им обязаны,
а они-то нам … ничем.
*
Что-то с Солнцем
иль с Землёю…
Свет слепящий аж до боли…
(Атмосфера поредела?)
Прошлым летом солнце грело,
нынче
выжженное поле,
и потоки с гор,
пожары…
Океаны не на шутку
разыгрались…
Ураганы
рушат каменные стены
словно ветхие лачуги…
Ванга нас предупреждала
(но теперь и Ванги нету)…
Заступитесь за планету
те, кого она рожала…
*
Даже если ошибёшься,
ошибись своим умом…
Жизнь поправит…
Всё зачтётся,
станет опытом потом.
«На чужих ошибках
учатся»…
Врут…
Жизнь даётся нелегко…
Но поверь
не вечно мучится…
Двух дают за одного.
*
Р. Ф.
Новый год
в Моск. доме оф-ров
(нам было по 17-ть лет)
«Ты моя красота»
повторяю из ночи в ночь…
Новогодняя мишура,
кружева узорочь…
Ситец небесный с плеч,
русые завитки,
дыханье сбивает речь
и руки мои немы…
Заученный ритм ног…
Раз, два, три … раз, два, три
Да…
Я бы кружиться мог
в эту ночь до утра…
Я бы кружиться мог,
доверив глазам слова…
Локона завиток…
Память моя слепа…
*
Не задаюсь вопросом
«Веры»…
По мне любая
сущий ад…
Но без неё … всё
маскарад
и всё
душевные потери.
*
Марина Кабанова
такая крупная
и такая признанная…
За первое
родителям спасибо,
а за второе
Дудину – поэту,
открывшему
чудесную планету
и поместившему
всех Вас
на Белоозёрский
(свой) иконостас.
*
Тане Степановой
(Иногда одно
законченное стихотворение
получается из нескольких
набросков.
Правда в ущерб нормам
стихосложения)
Простите,
Вам я не звоню,
нужды особой нет…
Теперь почти что не пишу…
Вот весь секрет…
Мучений день…
Мучений ночь…
Бессонница выматывает тело…
Одно сознание пока что уцелело,
пытается недуги превозмочь.
Движенье – жизнь
твердит оно ногам
и заставляет бороздить просторы
моей избы,
считая по углам
число шагов, включая повороты.
Я раньше уж сказал:
«Тетрадь для стариков»…
Если кому-то интересно,
То вот Вам без обиняков:
придвинуто к окошку кресло,
из моего бунгало
виден дальний лес,
закат за рамкой
где-то справа
и мир фантазий и чудес
за чёрной шторкой
где-то слева.
Простите,
я Вам не звоню,
нужды особой нет…
Теперь почти что не пишу,
но это … не секрет.
*
Тома погостила
и … уехала.
Голова на подушку,
мозги набекрень…
Звоном пичужки
наполненный день
сменили тревога
и звон в голове…
Медвежья берлога
досталася мне
от,
вдумайтесь только,
себя самого…
Не горько, не больно,
но и … не смешно.
«»
Приходит срок,
воспоминанья
уже не жгут
Ваш воспалены мозг
и наступает время
осознанья
и, может быть,
раскаянья и … розг.
«»
Есть дети
– ты не одинок…
И как бы судьбы
не сложились
один звонок
… один звонок
и ты уже не одинок,
и мир к тебе
добрей и ближе.
…………………………………
Дети есть
и ты не одинок,
как бы там
не складывались судьбы.
Говорю себе:
«Уснуть бы…
А проснусь, глядишь,
в дверях сынок…»
Если вдруг
не терпится, неймётся,
телефон есть,
можно позвонить…
Это раньше
почты не дождёшься,
а теперь
устанешь говорить.
«»
Как у телефонов
«вянут уши»
юмористам тему
я дарю…
И пока цензура нас
не глушит
я и «ветерком»
послать могу…
Телефон!
Это конечно благо…
Помогает скрасить вечерок…
Мрака одиночества не стало
и горит надежды огонёк…
Голос в трубке
– сжато расстоянье…
Кажется вот руку протяни…
Мистика души и осязанье…
Теслу,
милый друг, благодари.
«»
Привязан к Пуковой,
как будто к «одиночке»…
Шаг вправо … влево
и … расстрел…
Правда могу звонить
и сыновьям, и дочке,
но это
не расширит мой удел.
Таких как я,
по-видимому, много…
Кому за 70-т
сегодня не внове…
Их организм,
словно ошейник строгий,
привязывает к месту
и ноге.
Не отойти,
тем паче отлучиться…
Ну разве что
в ближайший магазин…
И то мало ли что
может случиться…
Ты над собой уже
не господин…
Ты жалкий раб
координат мгновенья…
Чуть отошёл
и вот уже беда…
Но это уж
не для стихотворенья,
тут каждый понимает
про себя.
*
Т. в. «Умницы и умники»
Тема: «К. Маркс»
Вопрос Вяземского
ко всей аудитории:
«А в каких социально – экономических
отношениях
мы находимся сейчас?»
Ответ мой:
Мы находимся одновременно в 2-х системах.
1-ая
Прогрессирующий государственный империализм.
2-ая
Рабовладельческий строй.
У нас полное отсутствие гражданских институтов…
Все и всё подчинено, якобы, закону,
но закон, как известно, «что дышло»…
Прогрессируют
– саркома вертикали власти
– раковая опухоль горизонтали полицейского
и бандитского произвола.
Умиротворение населения социальными подачками
(которые сами по себе омерзительны,
которых в принципе не должно быть,
и есть наиболее яркая характеристика
соц. – эконом. отношений)
наталкивается на катастрофическую нехватку
свободных денег,
что ведёт к лихорадочному плетению сетей
налоговой системы и … штрафов.
Но
идём мы всем миром,
конечно же, к коммунизму.
Ибо Коммунизм – естественное логическое завершение
всей цепочки нашей Истории.
См. Пушкин: ода «Вольность»
*
Как целуют Вас
красавицы?
Как целуют Вас
дурнушки?
Сами-то хоть чем-то
славитесь,
или только до подушки…
Ах. претензии …
… претензии…
Что желаем, чего стоим…
Статистически тенденции
лезут в гору,
а мы стонем…
*
Владику Никулину
(памяти)
19-е ноября
– день артиллерии.
(1-е Московское артиллерийское
подготовительное училище
– потешные войска Наркомпроса)
Снаряд из гаубицы
катится по небу,
шуршит
словно осенний листопад…
Мои товарищи по МАПУ,
что Вы, где Вы?
Почти что со скамьи
отправились в наряд…
За далями,
за вихрями судьбины
потерян след:
ждёшь взрыва, взрыва нет…
Болванка прошуршала ли
по небу,
иль скрыто всё
за этой далью лет…
Мои товарищи…
И рад был бы представить
счастливых судеб
радостные дни,
а вижу гарнизон
в Тьму-Таракани
и зачехлённых гаубиц
стволы.
«»
Н. Ш. в больнице…
Мы подвигаемся к черте…
Один ползком …
… другой скачками…
Играя злые шутки
с нами,
Судьба,
сама навеселе,
играет парными шарами…
Шар белый – шаг,
чёрный – скачок…
Самой ей всё равно…
Но,
ты-то помнишь
лес … лужок,
прилёг со стадом пастушок,
а солнце … высоко…
Пошевелиться даже лень
и в тень переползти…
Запомнился один лишь день,
в себя вобравший дни…
*
Другие времена
– другие песни
и речи стой другой,
а мысль жжёт все та ж…
Кто-то невидимый зовёт
на штурм, на абордаж…
Но нету ни ножей,
ни крючьев
и ни лестниц.
И дух уже не тот,
пустая жизнь в цене…
Чтоб нам не говорили,
мы в себе
и уж не лезем,
не нащупав брод.
«»
Судить Историю
бессмысленная штука.
Глупцам
лишь волю дай
и корень извлекут…
Что сделали,
конечно, не поймут
(Лестница в небо
им нужна для трюка).
Суд был неправым,
но он был…
А, вот, подвал
«Ипатьевского дома»(?)…
Подкоп, пролом в стене,
толпа в дыре пролома…
Нет!
Ничего такого…
Мир застыл…
Судить Историю
как минимум смешно…
Ни осудить, ни оправдать
не вправе…
Извлечь урок(!)
… кому это дано?
На реках времени не встанут
переправы.
«»
Путин о:
«Воспитание патриотизма
в войсках»
Патриотизм
– бессмысленное слово
пока неведомо
за что, иль за кого…
За олигархов(?)
право же смешно,
за Родину(!),
а что это такое(?)…
Как отделить
мух от котлет,
когда они
личинки отложили…
А мы им
добросовестно служили
и вот теперь
должны ещё обет(?)…
Патриотизм!
Кто против?
Я так «За!»…
Я только знать хочу
какая ложь за этим…
Была мечта
и … Красная Звезда
и … Истина
единая на свете.
«»
Читаю Пушкина
и что, друзья, я вижу(?):
любовный пыл
и дружеский огонь
всего лишь фон
агонии,
что честному перу
твердит: «Не тронь!»
Не тронь, не замышляй,
судьбу не пересилить…
Рабами рождены,
свободными умрём?
Ах, не смеши,
откуда взяться силам…
Ночные сны
не воплотятся днём.
«»
Позиции либералов
(как, впрочем, и демократов)
в нашей стране
крайне слабы.
Власти так боятся народа
(в смысле его нужд),
что отгородились всеми
мыслимыми и немыслимыми
барьерами.
Говорю это с горечью
на основании собственного
опыта.
Я не «против» Путина,
ни «за»…
Я вообще
как в проруби с--я.
– А почему?
– Не связываю цели
с пошаговою сущностью
пути.
А лозунгами сыты
аж до отрыжки мы
ещё с тех пор,
когда Сатрап здесь правил.
Но
Он хоть знал куда он правил,
куда плыла махина всей Руси.
«»
Мы те,
что из прошлого времени,
поверившие в мечту.
Мы те,
что себя доверили
Гению – плачу.
Мы те,
что стояли насмерть
за красное знамя труда.
Мы те,
кого подняло на смех
собственное дитя.
Я думаю, думаю, думаю…
Понять могу…
Простить(?)…
Военной надломлены мукою,
всё же могли любить.
А ныне любовь не в моде…
Главный инстинкт
и … всё…
Мы виноваты (вроде),
забыв … про вороньё.
«»
Где Вы народные витии?
Почто по «Шоу» разбрелись?
Иль не хватает вам на жизнь,
иль докричаться так не в силе:
«Вставай
проклятьем заклеймённый
простой советский заключённый!»
………………………………………………………
И ростом не велик,
И дух мой не высок…
Как хиленький росток
Чуть в рост – уже поник.
Иль корни не пустил,
Или земля не та(?)…
Родимого пятна
боюсь
Словно Ахилл.
Сомнений и тревог,
Неведомых мне бед,
Яд сакуры в обед
– вот жизни всей итог.
«»
Вдоль деревни
ветер гонит
летом пыль,
зимою снег…
То притихнет,
то завоет
и лютует
против всех…
Он Природа
и не знает
кого можно
заметать,
а кого нельзя…
Играет
словно малое дитя.
*
Какое счастье
просто лечь:
просто заснуть,
просто проснуться
без этих мук
глухих потуг…
Мне б
с золотой каймою
блюдце
и исполнителя всех мечт
румяное и наливное…
Катилось чтоб
по белу полю…
Над ним бы
радугою лечь
от точки «Р»
до точки «С»…
вот размечтался-то
балбес…
«»
Бога нечего гневить…
80-т за плечами…
Всё,
что нажито трудами,
можно в строчку
уместить.
Это-то и слава Богу…
У других
и меньше лет,
скарб такой,
что за собою
унесёт, разве, атлет.
Только всё это
пустое…
Вес души
– вот пропуск в рай.
Всё,
что в нас ещё земное,
этой жизни оставляй.
*
24-го 11-го
Дни рождения
Алёны Лебедевой,
Севы Заскинда,
Володи Мирошниченко
Кто исповедует нас,
кто … ставит для души
заслоны,
кто нас ведёт через
препоны,
кто путь наш истины
и страж?
Мои хранители печатей
судьбы, дороги и печалей,
к Вам … к Вам
душою в этот час
я устремлён…
Я весь для Вас…
Вы все мои воспоминанья,
когда-то дерзкие мечтанья
непокорённый мной
Парнас…
Я исповедуюсь пред Вами.
*
27-го 11-го д. р. Вени,
29-го 11-го д. р. Натали
Я надоел Вам…
Ах, не спорьте…
Поэт назойливее мух
терзает непрестанно слух
своей надуманною
скорбью…
И я решил на этот раз,
не слишком напрягая Вас,
подать на суд
стихотворенье:
«Что, собственно,
есть день рожденья?»
Что в нём такого:
Смех и слёзы,
шипы и ароматы розы,
и взгляд назад,
и взор вперёд,
что сотворили,
что нас ждёт…
Ну, в общем, это перевал…
Перевалил и … побежал…
А, вот, и нет!
Там впереди
опять хребты,
хребты … хребты…
И я подумал:
Смех для нас
спасенье от дежурных фраз…
И в самом деле:
Что с того,
что стол накрыт,
полны бокалы(?)…
Но мы и так
бываем пьяны
и … веселы,
и … хоть бы что…
Но тут сам Бог велел
напиться…
Пьян именинник(!)…
Он родиться
решил
не сам же по себе…
Он, несомненно, дар Судьбе,
чтоб было ей над кем
глумиться,
подножки ловко подставлять,
и сразу сопли подтирать…
Но я
от темы отклонился…
Наш Веня с Натали
родиться
решили чуть ли не
день в день(!)…
А это
экономит хмель,
закусок надо вдвое меньше…
Но
вдвое больше добрых слов…
Вы не стесняйтесь,
пейте … ешьте,
пока я славить Вас готов
за Ваше доброе терпенье
к таким, вот, пасынкам
Богов.
Ну, что ж, друзья:
«Вас с Днём рожденья!
Жизнь – это лучший из даров».
*
Поверьте
Истина повсюду,
да мы слепы…
Она всего лишь
путь судьбы…
Судьба
– дороги и мосты…
Бурлит и пенится река…
Пока идешь ты не спеша,
под мост уносятся века
(Откуда, что, зачем, куда?)
Беглец иль путник
– всё одно
ты не поток и не звено
того моста.
Ты сам откуда и куда,
и, главное, скажи зачем?
Тебе и посох дан..
Но, Кем?
*
Мужская логика
«Все бабы – дуры!»
всем известно…
И чем роднее, тем дурней…
Ну разве
кроме матерей
и тех, что нас не раз
надули
(но эти, скажем так,
подлей).
Но есть и умницы,
но ум
у них конкретный
и … холодный,
не импульсивный
… сумасбродный,
а бьющий насмерть,
точно в цель.
*
14-го декабря 2018г.
исполняется 110-ть лет
Малаховской
«школе над оврагом»
110-ть лет
– это, конечно,
дата…
Мой дед,
отец,
потом и я,
учителя,
родня, друзья,
их дети,
теперь, вот, внуки…
Всё-таки
не зря
прекрасная
по замыслу
и духу
гимназия
воздвигнута была.
Склоняю голову
пред замыслом
дедов,
их бескорыстием,
трудом и вдохновеньем.
Учителей благодарю
за их терпенье…
Я всех Вас помню
и всех Вас люблю.
*
Прислонилась женщина
к берёзе
и лица
уже не разглядеть…
Годы … непогоды …
… ветры … слёзы
– борозды успели задубеть.
Просыпаюсь…
Что за наважденье(?)…
Женщина
– неужто моя мать(?)…
Так устроен мир,
что молодою
не дано нам
маму вспоминать…
И она
цвела когда-то вишней,
стройною берёзкою была,
и отец
когда-то был парнишкой…
А теперь
– всё это старина…
И
мой сон уж
краток и тревожен,
и всё чаще
милые черты
в темноте
как старые берёзы…
Так реальны
старческие сны.
*
Соловьи – разбойники
Муромских лесов
по градам и весям
расселились…
И теперь
без мзды или даров
не пройти
по матушке России.
Не хватает Муромцев
не всех,
есть ли вообще
ещё такие…
«Свято место»
– это ведь про грех…
Про святое дело
все забыли.
*
28-е ноября
Первый,
настоящий снег
хлопьями
на Пукову ложится…
Мне теперь положено
лениться…
Наступает время
зимних нег.
Это раньше
санки, лыжи, смех…
Кубарем с горы
и … всё такое…
А теперь и стих-то
о покоё…
Это за окном
кружится снег…
*
3-го декабря
д. р. внучки Анны.
Приют на Пуковой
– потуги Вам смешны…
Размах
не Строгановской мощи…
А ведь и в капле
океанской толщи
хранятся генные следы.
Но тёмный ум не признаёт
того,
что скрыто за его пределом.
Мечту он
угнетает делом
и рушит всё, чем не живёт.
Где взять
наследников мечты,
соратников – единодумцев?
Приют на Пуковой
безумца
довёл до роковой черты.
*
Перетащил к себе из кладовки
второй холодильник
(для овощей), а он не работает(!).
Весь мир скукожился
в избе:
два холодильника,
печурка,
две кровати,
стол, телевизор,
карта на стене
и календарь
(отмеченные даты),
часы, конечно же,
куда теперь без них…
Рассвет … закат
по зимнему режиму…
(А всё, что между ними
– плагиат
из «Серенады
Солнечной долины»).
Разбиты сутки
строго по часам,
как штрих-пунктир,
короткий сон и … бденье…
Перед глазами
дымчатый туман
и во всём теле
медленное тленье.
Для справки:
В стихотворение не поместились
старинная (бабушкина) этажерка,
стулья, шкаф для белья,
кухонный стол,
умывальник с зеркалом,
посудная полка,
расходная поленница дров,
мешок с берестой для растопки,
вёдра с водой,
рабочий стол, ноутбук,
книжная полка
и ещё «тысяча мелочей».
«»
Не щадит меня
Морозка,
расшалился сукин сын…
Я не во поле берёзка…
Старый уж,
живу один…
Кто печурку мне
растопит,
или ковш воды
подаст(?)…
Пусть сперва в снегу
утопит
этот Пуковый Парнас.
И,
оставшийся без дела,
я начну метлой махать
(до смешного неумело)…
Ну, да, лучше чем
ворчать.
«»
Декабрь(!)…
Теперь бы пережить
все неудобства зимней стужи…
Запас терпенья очень нужен
(и о дровах бы не забыть)…
А март придёт,
подснежник глазки
откроет на припёке,
там,
где под сосною,
в детстве, сказки
приоткрывали тайны нам.
Где,
скинув шапку,
можно было
отдаться небу и … мечте,
где солнце праздничное
плыло
как алый парус в синеве.
*
Я не клуб «Вещунов»,
не собранье
«Пророков отечества»…
Я все всего лишь старик,
переживший свой век.
Этот мир торгашей
не элита купечества,
на бандитский «Общак»
не возводят церквей.
Это я говорю
и клянусь
всею прожитой жизнью:
Есть законы Природы
в случайном сплетенье
вещей…
Изучайте Истории
храмные своды
и смотрите на жизнь
веселей.
*
Ещё всего лишь
полвосьмого,
а не лежится…
Привстаю,
колоды ног
спускаю на пол
и что-то под нос
бормочу.
Как оказалось,
я рифмую
что с чем, зачем(?)
не знаю сам…
И в голове моей бедлам,
и в жизни я всегда
тасую
что, с чем, зачем(?)…
Поверьте
Вам лучше не знать.
Зачем морочить
и так тяжёлую башку…
Пусть рифмы сами
напророчат:
бежать(!)
… лежать ли на боку(?)…
*
На Пуковой горе…
Моя земля…
Всего лишь строчка,
а сколько в ней
экспрессии мазка…
В сознании
поставленная точка,
послужит ли опорой
для толчка.
Моя земля…
Я настою на этом,
хоть все вокруг твердят:
«Тут нету перспектив»…
Я тут умру
непризнанным поэтом,
оставив Вам
любви аккредитив.
«»
Мои дети,
словно птицы,
прилетают … улетают…
Что-то на ухо щебечут…
Только, вот, не обещают
здесь хотя бы угнездиться.
Я не сетую…
И сам я
был когда-то
самостийным
и отцовские желанья
не сложил
своим трамплином.
Потому-то
не взлетел я,
не раздвинул горизонты…
Мои собственные фонды
поглотила суета.
*
Тома зачем-то ко мне
приезжала…
Привычно бранила,
грозилась, кричала…
Когда же весь пыл
тишина поглотила,
вдруг подхватилась
и … снова пропала.
Я терпеливый…
Мне женщину жалко,
но в голову к ней
не залезешь «оралкой»…
Что толку ругаться,
всю жизнь боком о бок…
Не надо брататься,
но можно без скобок
(верней без кавычек),
чуть-чуть поспокойней
и, может быть,
жизнь наша
станет достойней
хотя бы той памяти
светлых ночей,
сияющих глаз
и волшебных речей.
*
Моим товарищам
Валерке Белову
и Лёве Еровенкову
Ужель и вправду
так неймётся,
что нету сил
с собой бороться
и жажда
глотку запекла(?)…
Напиться(!)…
Горе не беда…
Стакан … другой
и всё вернётся,
возможно,
на «круги своя».
Что в нас сильней
самих себя(?),
чего в себе не понимаем
и страсти волю отдаём…
Ах, Бог ты мой,
да всё мы знаем…
И … всё же … пьём!
*
Поговорил по телефону
с Талановой.
Поезд далями Сибири
очарован…
Дальний лес
утонул в аквамарине…
Паровоз
в страну чудес
нас везёт.
Узкоколейка,
дар «Гулага»,
хруст костей,
чей-то стон
из-под бушлата,
ненадёжность костылей…
Паровозик пышет жаром…
Он трудяга, он привык…
На платформе я
и рядом
та, которой отдан миг.
Отдан миг(!),
а словно рядом…
Словно бы
плечом к плечу,
освящённые обрядом,
шли и шли
… в его плену.
*
Продолжение темы
Тома конечно же
права…
По зрелым размышленьям
я мог бы
оценить себя
на тройку с минусом…
Творенья
мои
не стоят ни гроша.
Что это значит?
Значит крах
всех всполохов
ума и тела…
Душа
в саду на ветку села
в недоуменье и … в слезах.
Я бестолково жил
в науке,
и рифмовал всё время
муки…
Так незаметно жизнь
прошла…
Тома конечно же права.
«»
Мучительно осознавать,
что так бездарно
жил в науке,
в стихи вложил зачем-то
муки…
А мог бы…
Мог бы воспевать
восторг познанья
и … творенья,
отбросив жалкие сомненья,
пером бы мог повелевать.
Да, нет…
Не мог…
Всё изначально
уже заложено в тебе…
Певец иль нытик
на листе
судьбой расписано
детально.
Что?
Не дано увидеть нам
– мы уподоблены слепцам
и лбом находим повороты.
*
Беляев:
«В Малаховке
перебои с электричеством».
Перебои с электричеством!
Боже!
Ужин при свечах…
Ну какие из нас личности?
Мы с Природой не в ладах…
Все изнежены до крайности…
Чуть что «Ах, ах ты Боже мой…»
Ни пешком пройтись до станции,
электрички нет – хоть вой…
В своё время пели песенку:
«Что заменит нас в труде…»
Их величество – электричество,
доверяемся тебе…
С той поры
мы так привыкли…
Пальцы
только кнопки жмут…
А случись что – все поникли,
про ручной забыли труд…
Да,
чуть что
и гибель Мира
неизбежна…
Всё к тому…
В джунглях Амазонки
Лира
и не вспомнит про струну.
*
Что-то вроде вольных сонетов
или сочинения на тему…
Семь страничек
последней тетради…
На покой, на покой,
на покой…
Сам себе говорю:
«Чего ради
этот вечный
полуночный бой?»
Непослушноё стадо
рифмовок,
как бы мысли до кучи
собрать…
То ль пастух нерадив,
иль неловок,
то ль слова
– непослушная рать…
То ль за жизнь уже всё
промелькнуло
и осталось на жёлтых листах,
то ли сердце
ничто не кольнуло
и ему уж не быть
на сносях.
Семь последних страничек
тетради…
Ещё раз вспоминаю друзей…
Вы простите меня
«Христа ради»,
не корите за тленье страстей.
«»
Шесть страничек
последней тетради…
Что-то мне говорит:
«Не спеши!»
Из-за тучи
небесные рати
за тобою
ещё не пришли.
Ещё несколько дел
поважнее,
чем под яблоней
просто лежать,
даже если
с познания древа
мне удастся хоть что-то
сорвать.
Сколько лет,
нет веков, пролетело,
не засохла ли яблонька та,
и змея-то поди постарела,
и уже не обманет меня.
Шесть последних страничек
тетради…
Ещё раз вспоминаю друзей…
Вы простите меня
«Христа ради»
за былые ошибки страстей.
«»
Пять страничек
последней тетради…
Многих лет результат
и … итог.
Был Лесков
и Мариночка Влади,
и Есенинский
солнечный стог…
Я и сам
ночевал под стогами
и купался в лесных озерках,
и, не мучаясь под куполами,
купол неба
пытался обнять.
Пять последних страничек
тетради…
Ещё раз вспоминаю друзей…
Всё, что было по жизни
меж нами,
в откровениях строчки моей.
«»
Четыре странички
последней тетради…
Я зачем-то перо тороплю…
Здесь,
в урочище пуковой пади,
я остатки сознанья ловлю.
Чтоб сказать ещё раз
всему Миру:
«Без нужды
не гоните коней,
не пинайте
любовную лиру,
вообще
не губите людей…»
Четыре последних странички
тетради…
Ещё раз вспоминаю друзей…
Юных лбов
откровенные глади
и морщины
их нынешних дней.
«»
Три странички
последней тетради…
Я пытаюсь осмыслить
свой путь:
Мной когда-то забитые
сваи
позволяют теперь отдохнуть?
Да и нет…
Путь ещё не окончен…
Нету сил,
а труба-то зовёт…
Каждый шаг теперь
должен быть точен
(сваи вбиты в трясины болот).
Каждый шаг,
даже мысль, или слово
– всё должно
только к цели вести…
Хорошо бы добраться
до крова
и покой наконец обрести.
Три последних странички
тетради…
Ещё раз вспоминаю друзей…
Как беспечно когда-то
плясали,
в откровениях были
смелей.
«»
Две странички
последней тетради…
Что ещё позабыл помянуть?
Наших юных подруг,
что прошли вместе с нами
этот долгий, ухабистый
путь.
Им отдельное слово
и память,
благодарность
за верность любви…
Даже если любовь эта
ранит,
без неё обессмыслены дни.
Две последних странички
тетради…
Ещё раз вспоминаю друзей…
Ещё раз их молю
«Христа ради» :
«Не забудем своих матерей».
«»
Всё!
Одна лишь страничка
последней тетради…
Осталось покаяться мне
пред Миром,
родными,
друзьями
за это, прости,
буриме.
Покаяться можно…
Что толку…
Душа продолжает свой бунт…
И снова на верхнюю полку
закинут рюкзак…
Значит в путь?!
Конечно, конечно, конечно…
Тут незачем даже хитрить…
Дорога – она бесконечна…
Кто может её покорить?
Последней страницы
последней тетради
последняя строчка
друзьям…
Примите меня…
Всё что было меж нами
оставим Тому,
кто сказал «Аз воздам».
*
Вот и сознанье
стало вдруг лениться:
Перед глазами
белая страница,
на ней перо, очки,
но нету слов…
Какие сутки
бодрствую без снов,
без всполохов
и вспышек озарений,
мучительных сомнений
и тревог…
Как будто бы
переступил порог
и ничего меня уж
не волнует…
И белый лист
конец мой знаменует.
Конец шестьдесят девятой тетради.