Спешу загнать себя в тиски,
Забыв о том,что шепчут дали,
А мысли рвутся на куски,
Под зов вернувшейся печали.
Лежит неписанной картиной,
С остатком крепа и веков,
Моя податливая глина,
С остатком солнечных деньков.
Как не скатиться к прозе жизни?
Забыв про песни и стихи,
Когда становятся капризней,
Мои поделки от сохи.
И как на возгласе крутом,
Когда сметаю снег с крыльца,
Совсем не думать мне о том,
Что значит дар мой от Творца.
Забыть бы всё, не рифмовать,
Свою печаль и поэтические рифы,
Не всё ль равно,о чём писать,
Вгоняя строчки в образ рифмы.
Но за спиною домочадцы,
И жизнь с рутинностью своей,
Вот -бы взять мне и умчаться,
Под песнь гармошки,-пожалей...
Для настроенья очень важно,
Иметь на всё свой чуткий взгляд,
С моею правдою сермяжной,
Сиять среди чужих плеяд.
И от рассвета,до заката,
Искать в снегах земную речь,
И быть немного виноватым,
Ища предлог для новых встречь.
И только снег,-как разновидность рока,
Под ним вращается земля,
И от блаженного,до вещего Пророка,
Всё тянется,и тянется,-коварная игра...