"Бог есть истина всякой красоты и наивысшая красота"
Боэций
Те, кто пишет стихи, говорили с ветрами,
И с туманов таинственным спорили паром,
Они в грезы уходят свои вечерами,
От напасти, что кажется божеским даром...
Они ищут красот, чуждых ока земного,
И воюют со злом, внутри них заключенным.
Они тоньше чем ножка ковыля степного,
Они древнего рода на бой обреченных.
Лишь немногим судьба приоткроет заслоны,
Даст узреть красоту. Красоту неземную...
Лишь немногим на битву с собой обреченным
Суждено обрести о чем сердце тоскует.
Но за то, им дается навеки проклятье -
Никогда рассказать, написать не удастся,
И умом заключить это чудо в объятья,
Сколько б им в том не биться, и сколь не пытаться...