Всё так привычно, всё по кругу,
В молитвах истин не найти...
И всё написанное другу
По ветру листьями летит.
Летят отвергнутые чувства
И мысли, вбитые в висок,
А пальцы, сжатые до хруста,
Срывают следующий листок.
Повсюду ложь и запустенье...
Так мало праведных людей!
И, только, в листьях -
откровенья,
Уже не нужные теперь.
18.12.18